Anais Nit

El sueño de un hombre que trabaja

2012-01-18T15:37:00.001+01:00

El sueño de un hombre que trabaja es dulce y amargo como los besos que se dan los amantes al atardecer. Este no es un mundo perfecto. Hay hombres dulces que mueren todos los días porque nadie entiende sus amores. Hay mujeres que cada día mueren porque nadie sabe que ellas se mueren por besar en la boca a sus mujeres. Es un mundo extraño, éste que habitamos, dónde jóvenes que apenas empiezan a vivir ya sucumben por el peso de la sociedad y sus limitaciones. Es el caso de Eric James Borges, que pronto se ha ido con su genialidad y su sensiblidad, dejando a este pobre y loco mundo un poco más pobre, más loco, más sucio. Aquí os dejo con el corto que hizo y la canción que es la banda sonora. Y hoy también será la mía, para que nunca más el sueño de un hombre o de una mujer que ama se vea interrumpido por las tormentas de la homofobia, el racismo, el odio y la maldad. Espero que esto sirva de algo, que eleve de alguna manera su canción por encima del ruido, para que nunca más sean criaturas invisibles. Nunca más.

Y la canción:

The Sleep of a Laboring Man

album and band name

from Giants

Insomne

2012-01-04T01:48:00.000+01:00

Insomne.
Horas muertas.
Como mi ánimo.
Lápida sucia sobre los restos del naufragio.
Malos tiempos.
Tiempos raros,
dónde la esperanza es
un espejismo pálido.
Tengo la sangre en coágulo.
Y el aliento envenenado.
En círculos
la creatividad se muerde el rabo.
En espirales
mi cerebro desterrado
se revuelca convincente
por los lodos derramados.

¡La poesía!:
No me ha salvado
de esta enfermedad del mundo
apático.
¡Hipócritas!
¡Comprad más alto!
Que yo sigo a lo mío
con el sufrimiento atrapado
en este corazón de carne
palpitando,
por mis raíces que se secan
que se están secando
en los pasillos tenebrosos
de un hospital mutilado.

Miro mis manos y callo.
No hay espacio
para la alegría.
Es hora de recoger
el cansancio.

Mañana será otro día.

Interferencias

2011-11-16T15:30:00.000+01:00

Algo interfiere en mi poesía. Algo sucio y rutinario se aferrra a mis manos sin manos, a mi boca sin lengua, a mis ojos velados. Algo impreciso comprime la espina dorsal de mi memoria, la oscurece con membranas de acero y ceniza. Muerde mi inspiración como una alimaña herida. Desgarra y quema cada una de mis trémulas palabras sin salida. Pero yo quiero elevar un palacio a esas fluctuaciones asesinas, porque yo quiero crear en mitad de la pus de mi herida, en el punto álgido del dolor que fulmina, un hermoso canto a la vida.

Porque crear también es eso: hacer poesía cuando no hay espacio para ella. Elevar un altar a la expresión aunque la oscuridad no nos deje ver ni la tinta ni el papel. Eso es la poesía.

Pasillos

2011-11-06T14:43:00.003+01:00

Largos pasillos con pelusas y decisiones aplazadas. Mientras llueva tras los cristales mugrientos yo no tengo que hacer nada. Nada. Es ese tedio delicado que me envuelve la única mortaja que asumo. Todo lo demás es oscuridad. Me aferro a mis telarañas con muda complacencia. Todo lo demás es vacío y vértigo. Con la punta de la lengua entre los dientes y una lágrima de rimel en la comisura de los labios, acepto mi derrota y miro el reloj. El mañana es algo tan inevitable que duele. Me acurruco en el ahora, cierro los ojos y espero, espero que sea eterno este minuto. Pero la alarma programada me sacude de mi modorra. Está anocheciendo y la lluvia sigue lamiendo los cristales con contundente frenesí. Es hora de programar mis pasos hacia el sueño, proyectándome hacia adelante. Impasible el reloj da una hora razonable y yo sigo quieta, sujetando con la mano la áspera cortina. Y así me quedo mientras anoche.

La vida en un día

2011-11-03T10:39:00.001+01:00

Internet está lleno de sorpresas, de bellas muestras de creatividad y magia. Life in a day es un proyecto maravilloso que recoge la chispa de la vida a través de los vídeos de personas anónimas. Personas con cara y ojos, con sentimientos y palabras que viven la vida como pueden, como saben, que la viven con toda el alma. Este proyecto cinematográfico es histórico, porque une en una sola película la esencia misma de los seres humanos, las visiones del mundo, lo milagroso de estar aquí y ahora. Un día cualquiera. Un día en la vida del mundo, de mi mundo, de nuestro mundo. Disfrutad de este regalo, es gratis, hay que difundirlo, como las buenas noticias, como el amor. Espero que os guste y os haga sentir un poco más afortunados por estar aquí.
La vida en un día

La canción del ahora

2011-10-08T19:20:00.002+02:00

Vértigo.
El ahora.
Oscuras telarañas
trepando por mi cuello.
Lágrimas de escarcha
cortando la piel del labio
superior.

Mareo.
El presente
murmurado con las heridas abiertas
como puertas de iglesia.
¡Presente!
Grito como una oración pagana
a la calle vacía y demente.

Desvanecimiento.
y el presente parece
la mota de polvo
en las alas de la polilla
a punto de arder.

Hay una ausencia sencilla
en este día a día
que no me deja crecer.

Y le pido al Presente
que me lleve en sus brazos
y me haga volver.

La raíz

2011-09-01T15:01:00.003+02:00

Una cortina puede ser un muro
cuando separa dos camas de hospital.

Dos camas frías
con cuerpos calientes que miran
paredes desconchadas.

Silbidos, zumban, luces brillantes.
enfermeras corren.
médicos invisibles.

Mi abuela es de pergamino
y sonríe con dos
dientecillos de conejo.
Ella duerme en la cama
del otro lado de la cortina.

Ella es mi raíz.

Una pequeña y gruesa
raíz torcida, ancestral,
a la que nos aferramos
queramos o no,
como a la soga del ahorcado.

Yo y mis hermanas
somos los frutos.

Frutas de sangre rica
y abundante.
Llenas de matices y sombras
por los surcos de la vida.

Pero mi abuela,
flor de hospital
de pétalos eléctricos,
tiene los ojos de niña mala
que sabe cuentos largos
y enrevesados.
como su vida.

Cuando la miro
veo el círculo mágico
en el que estamos metidas
mis hermanas, mi madre,
mi abuela.
Un círculo casi perfecto,
casi cerrado del todo.

Somos lo que somos
nadie elige su raíz.

Hoy correré la cortina
para que entre el sol
en esta puta habitación
de hospital.
Porque mi abuela
se merece un poco de luz.

Y nosotras completar el círculo.

Amy Winehouse

2011-08-23T15:36:00.001+02:00

Mi preciosa niña oscura, la de la voz de terciopelo negro. La muñeca con las venas de cristal translúcido. La prisionera que nunca quiso escapar y fue libre. Cantabas con la voz rota y la vida rota. Antes de empezar ya has acabado, cuando tu recuerdo se ha hecho inmortal. Somos desgraciados con tu pérdida, en tu despedida por la puerta de atrás. Te lloro con un nudo en las tripas, mi delgada niña de humo. Nada te agarró a esta vida, el juego se acabó en mitad de la partida. Me quedan el "Back to black" y el "Frank" agazapados en mi memoria, como un veneno bueno, un vino delicado. Nadie se inventó como tú, nadie podrá igualarte, mi difícil muchacha de la infinita voz. Ahora que escribo estas trémulas palabras, que ya hace días que no estás, ahora que ya no me quedan lágrimas, es cuando más te echo a faltar. Adiós mi sublime niña, la de la voz de azúcar. La mujer solitaria que se fue deprisa sin cerrar la puerta. Ahora encenderé el equipo de música y te haré un homenaje sencillo, escucharé tu voz con los ojos cerrados. Así es más fácil el engaño, porque cuando los abra, todo seguirá rodando, ya sin ti, para siempre, hasta la próxima historia triste. Ésa que cuentan bajito todos los artistas malditos.

Extraños en un tren

2011-08-08T18:55:00.002+02:00

Patricia Highsmith, con su voz ronca de fumadora y su mano hábil, me contó un cuento una vez. Una historia macabra y delicada, como volutas de humo azul. Yo era pequeña y sensata y le dije que no me contara cosas de miedo, que después tenía malos sueños. Pero ella me miró muy seria y me dijo que sus historias eran diferentes y tenía que escucharlas. Así que la escuché en silencio y poco a poco me fui cubriendo con las palabras grises y pulidas, cuchillas limpias que cortaban ràpidas el aire, finamente, dejando escapar delgadísimas gotas de sangre. Los extraños que viajan juntos comparten sin saberlo parte de sus vidas con posibles asesinos. Y en el fondo, todos podemos ser unos asesinos. Así que el cuento cuadraba y mis pesadillas fueron deliciosas y muy claras. Ahora, cuando viajo en el tren, me traigo muchos libros para no tener que compartir palabras con extraños. Por si acaso. Nunca se sabe.

Podcast RNE Extraños en un tren

El pájaro muerto

2011-06-28T20:44:00.002+02:00

El pájaro muerto tiene la pata tiesa, estirada, cómo queriendo agarrar la libertad.
El pájaro seco se ha quedado con los ojos abiertos, planos, añorando el cielo azul.
Yo lo guardaba en mi caja, a salvo de gatos con fauces sucias.
Yo le curé las alas partidas y le di pan.
En mi absurdidad, le puse un nombre estúpido y divertido.
Jugué a creerme su dueña, su salvadora.
Pero el pájaro nunca se lo creyó, ni se sintió a salvo.
Era un polluelo, sólo quería volar, y mi preciosa cárcel de plástico y pan fue lo último que vieron sus brillantes ojos.
Ojos secos lejos del canto de sus hermanos.
Yo quería salvarle, pero sólo prolongué su agonía de pájaro prisionero.

La próxima vez que la malvada gata me traiga un pájaro vivo o muerto, barreré con los ojos cerrados. Y nunca más me creeré hada madrina, ni Doctora Queen ni siquiera amante de los animales. Porque al fin y al cabo, lo que me movía era el miedo a la muerte, era el creerme poseedora del destino de un pobre pájaro que quizás hubiera muerto más feliz en las fauces de mi felina amiga que en su preciosa cárcel de plástico y comodidad.

Destino

2011-06-10T19:52:00.006+02:00

Escupe puñales ácidos.
La consigna es volverse pájaro
y volar a ras del suelo
casi a través de los huesos
de un jardín incendiado.

Escupe lenguas de veneno
sobre mi cabeza perforada.
Hazme deudora de lo incierto
de tu venganza.

Traga saliva y llora.
Ella es esfinge de nada.
Nunca serás otra persona:
tu soledad es tu morada.

Lluvia ácida

2011-05-31T21:14:00.001+02:00

Lluvia. Lágrimas calientes. Ácido puro en mis ojos. Pasan cosas, tantas cosas que me saturan. La lluvia ácida de estos tiempos que me corroe, que a todos nos come la pátina de durícia, la pura indiferencia.

Yo he visto jóvenes sentados en una plaza con flores en las manos. He visto seres oscuros cayendo como halcones sobre sus cabezas. He visto personas de todas las edades cantando juntas por un mundo más justo para todos. He golpeado con furia mis manos, gritando al cielo, porque esto clama al cielo y a todas las conciencias. Lo que está pasando nos remueve por dentro, nos va a cambiar para siempre.

La lluvia de hoy limpia las plazas, donde se sigue luchando pacíficamente por una sociedad más justa y equilibrada. Siguen allí mis amigos del alma, las voces puras de protesta, de dignidad. Porque los Indignados tienen tanta dignidad que rezuma por sus ojos, sus bocas, sus pieles. Tanta energía que pueden convocar al mundo entero, porque ya no nos podemos quedar quietos.

Mientras tanto, yo sigo aquí, temblando bajo la lluvia ácida, sitiendo mi vida un poco a la deriva, un poco perdida. Porque estoy con ellos pero sigo con lo mismo de siempre. Lágrimas calientes, manos quietas.

Me pregunto a dónde nos llevará este camino largo, tortuoso y esperanzador que hemos emprendido. Entonces, me olvido un poco de mi misma, de mis pequeñas miserias, y presto oídos, ojos, corazón a todo lo que se está moviendo en mi país. Porque en tiempos oscuros necesitamos gente valiente y decidida. En eso estamos, a pesar de la lluvia y de todas las tormentas que nos esperan.

Be happy!

2011-05-08T21:01:00.000+02:00

En consonancia con la entrada anterior, aquí os dejo con un corto precioso para ser felices y no dejarnos llevar por el pesimismo. ¡Gracias Lidia, por este bello vídeo! Un abrazo muy fuerte. ^__^

A veces, lo conseguimos

2011-05-07T00:17:00.004+02:00

Cuando todo va en nuestra contra, y las cosas parecen oscuras espinas arañándonos la suerte, entonces, de repente, sucede algo, un hecho pequeño y milagroso que nos dice que lo hemos conseguido. Y así es. Hoy, esta noche no me quiero dejar llevar por la tristeza o el pesimismo. No voy a permitir que el incierto futuro amargue mi lento presente. Por eso necesito canciones como la del grupo Manel "Captatio Benevolentiae", porque es un canto a la vida que da otra oportunidad, justo cuando ya pensabas que no íbas a salir bienparada... Está en catalán y es maravillosa. Os dejo la letra y el enlace para que la disfrutéis. Un abrazo.

Provem d'encaixar en escenes boniques,
amb porcs de diumenge farcits de gavines,
en grans sobretaules on els avis canten,
en nits bora el foc abraçats a una manta.
Es tracta de ser els simpàtics del barri,
els que ballen i ballen fins que els músics parin,
irrompre arrogants lluint les millors gales,
en discos amb dones amb feines estables.

I a vegades ens en sortim,
i a vegades ens en sortim.
I a vegades una tonteria de sobte ens indica que ens en sortim.
I a vegades una carambola de sobte ens demostra que ens en sortim.

Busquem quedar bé en el retaule magnífic,
dels que van pel món amb posat monolític
i afronten la vida mirant-la a la cara
i un dia contents compren flors a sa mara.
Intentem trampejar per ser persones dignes.
El pare modèlic que volen les filles,
el de la veu greu, el de la mà forta,
que paga un vermut i que arregla una porta.
I després tancar els ulls i sentir el món en calma,
hi ha dos ocellets fent piu-piu dalt d’un arbre.
Ben enllestit un gran epitafi
que arranqui somriures a tots els que passin.

I a vegades ens en sortim,
i a vegades ens en sortim.
I a vegades una tonteria de sobte ens indica que ens en sortim.
I a vegades una carambola de sobte ens demostra que ens en sortim.

I a vegades ens en sortim,
i a vegades ens en sortim.
I a vegades una tonteria de sobte ens indica que ens en sortim.
I a vegades se’ns baixa la verge i de sobte ens revela que ens en sortim.
I a vegades contra tot pronòstic una gran bestiesa
capgira la traca i amb lògic tot fent evident que per un moment
ens en sortim.

Dolor de garganta

2011-04-30T14:21:00.001+02:00

A veces, el dolor físico, te hace sentir muy sola, como alejada del mundo. He encontrado un dibujo que de alguna manera expresa mi estado. A veces sólo me calma escribir un poco y dejarme llevar por las palabras. Esa es mi medicina. Espero que funcione.

La ilustración es de Yoko Tanji. Una delicada belleza colgada del cielo.

Ilustradores de sueños

2011-04-19T09:57:00.001+02:00

Últimamente he descubierto en la red unas ilustraciones preciosas. Cuando las miro me dan ganas de escribir historias. De momento sólo las cuelgo aqui, en este post escueto, pero las pongo para no olvidarme de ellas, ya que en medio de la vorágine de imágenes e información en la que vivo sumergida es muy probable que nunca le dedique las palabras que se merecen. Por lo menos las tendré frente a los ojos y así, una tarde de lluvia, puede que la inspiración me haga estirar los dedos para escribirles una historia a su medida. No dejéis de entrar en los enlaces, veréis imágenes maravillosas.

Lois Van Baarle

David Graeme Baker

La vida misma

2011-04-15T19:01:00.000+02:00

Es hora de recogerlo todo con las manos manchadas de algo pegajoso e infantil. Es hora de volverse opaca y mirar hacia adentro, en busca de posibles salidas al laberinto. El reloj, con su danza perezosa, ha empujado los minutos de una forma ordenada y cruel. Ya es la hora de irse y no puedo moverme. Me siento despacio en el suelo, junto al bonito rincón de los cuentos de hadas. De mis ojos hartos de tanta luz, caen dos lágrimas delgadas y sucias. Espero a que todo el mundo se haya ido. Dentro, ahí escondida, se está un poco mejor. Bailan en mi mente canciones de niños y dragones. Estoy esperando que deje de sonar la música para recuperar parte de la cordura. Pero ¿para qué? El mundo, así, es menos mundo, más bruma y sueño, mucho más hermoso. De repente, me siento intranquila: algo malo y definitivo va a suceder. Lo noto en la boca del estómago, un relámpago contundente de contornos definidos por el ansia. La puerta se abre pero no entra nadie. Sólo una ráfaga de viento que desordena los dibujos de las paredes. Entonces me llaman al móvil. Alguien me grita cosas que cambian mi vida para siempre, cosas que no significan nada en particular, pero que por si solas son capaces de derrumbar castillos. Son los pequeños signos de la catástrofe, y mi cerebro se niega a creer en ellos del todo. Me levanto del suelo como propulsada por un resorte y agito las manos como si eso sirviera de algo. La vida ha decidido por mí y yo tiemblo. Estoy perdida en la pura realidad, que de golpe me ha asaltado, en mitad de mi pequeño descanso, cuando yo sólo fantaseaba con salir de preciosos laberintos inventados. Ahora no hay pátina azul de melancolía que inunde mis pupilas, únicamente pura adrenalina y destino en plena vena. Porque así son las cosas en la vida misma. Y así os lo he contado hoy.

Caníbal

2011-04-09T01:20:00.000+02:00

Me devoran
las horas que paso
masticando significados
soñando ser devorada
por hordas de gusanos.
¿Cuánto aguantaré
este pulso callado?
Los mordiscos en el alma
escuecen tanto…
Sólo seré un caníbal más
En este carnaval
Descarnado
Sólo un zombie más
Que come y es devorado.

Esperanza

2011-03-10T01:45:00.003+01:00

La mano en el pecho.

Los ojos cerrados.

El tiempo de cera de la vela derretida.

Las cosas de los cajones desorbitados.

El pequeño libro gastado.

Es hora de levantarse, algo reclama mi presencia.

Pero es la soledad una arruga profunda y seca.

Sola, con gente alrededor.

Sola, con gatos en mi regazo.
Sola, pero levantando un pie y el otro.

Es hora de hacer las cosas.

Las plantas piden agua.

Los gatos, atún.

La gente que me rodea pide que les rece.

Y mi cuerpo reclama otra oportunidad.

Entonces me miro en el espejo del pasillo.

Un zumbido azul en el fondo de mis ojos.

Me acuerdo de sus ojos en los míos,
ojos lentos de siesta en la playa.

Y sonrío, me sonrojo como una muchacha.

Un calor impreciso me nace en las entrañas.

Aún no llega el invierno.

Saldré a pasear hasta que la luna salga.

Los gatos ya comerán luego,

cuando vengan todas las sombras
a arrancarme la esperanza.

Entonces volveré y haré las cosas precisas.
Ahora es tiempo de salir a despeinarme
cogiedo mariposas de bruma,
mojándome las manos con la lluvia.

Es tiempo de dejar un hueco
a la esperanza que palpita.

Es tiempo de no rendirme
ante la muerte que vigila.

No amo a Henry Lee

2011-02-26T00:13:00.002+01:00

He descubierto una balada asesina que me ha enamorado. Una canción de amor y muerte interpretada con las entrañas. La letra, la música, la sentida interpretación.Todo ello forma un poema oscuro como la sangre que mana de una vena. Su melodía se ha quedado prendida de mis neurona, pobres ingenuas, intoxicadas de tanto amor caníval y extraño.
Pero por desgracia no creo que Henry Lee se la mereciera. Quiero pensar que está dedicada a otra persona, un loco muy triste y solitario, que no hizo mal a nadie, sólo a sí mismo. Es lo que yo quiero ceer, para salvar esta canción en mi corazón. Arrancarla para siempre de las manos ensangrentadas de un asesino en serie que jamás mereció el honor de tanta belleza.

Christiane F.

2011-02-05T22:18:00.002+01:00

Me duele el trailer de Christiane F. No sé si podría con esta peli. Pequeños ángeles de polvo marrón. Jodidos ángeles sucios de diminutos besos con llagas. Delicadas vidas tiradas por el retrete. Es obsceno y terrorífico, da miedo. Porque es real y duele. Las imágenes se instalan en la retina; su veneno pulula por mi sangre. Te dan ganas de abrazarla, a la chica que se pincha, a la yonki de venas abultadas. Ganas de besar sus párpados cerrados y decirle que se duerma, que no tenga miedo. Le contaría un cuento. Oh, sí, mentiría a esa pequeña idiota que se mata, que se escapa de la vida de una forma tan absurda. Y lloraría sobre su delgada cabeza, para intentar lavar con mis lágrimas todo su dolor. Pero no puedo. No creo que vea la película. Sólo he podido escribir esto, sin saber muy bien a quién le escribo. Con el corazón extrañamente compungido por una niña desconocida, cualquier joven, que descalza se muere con una aguja colgada del brazo, en un retrete razonablemente limpio e impersonal. Una vieja historia.

You are my sister

2011-01-26T23:08:00.001+01:00

Esta es una hermosa canción. Me pone triste de una manera tan dulce que casi le doy las gracias. Es una caricia que apenas corta las venas, que libera las penas. Dan ganas de abrazar hermanas, amigos del alma, compañeros de viaje. Dan ganas de decirlo todo, de soltar el torrente roto de nuestra sangre roja, de llorar hasta la última de las sonrisas que se llevó el tiempo, los recuerdos que nos devuelven la cordura. Estos tiempos precipitados, oscuros, años de insomnio y crímenes impunes, no son tiempos para el amor. Y a pesar de eso, hermanas mías, siempre nos tendremos. El amor si que cura, salva, y es mejor que todo el dolor pasado. Así que no os aferréis a ese agujero negro que hay en la pared de vuestro cuarto, no abráis las ventanas al aire glacial. Porque yo estaré con vosotras, con los brazos abiertos como ramas de carne y hueso. Os tengo en mi corazón, siempre. Ahora os dejo con la canción como una oración pagana, bella y tangible, como el abrazo que os envío.

Francesca Woodman me mira

2011-01-14T22:18:00.000+01:00

Francesca Woodman me mira seria desde la distancia. Ha visto algo en mí desde donde está. Lejos. En la penumbra de sus fotos, ella espera y vigila mis pasos. Se ríe de mí y de mi búsqueda, estéril y vulgar. Acaricio con palabras de cartón su soledad inhóspita y hermosamente cruel. Intento encontrar la magia, el porqué de su derrota, el significado preciso de sus juegos de sombras. Me siento observada, un poco ridícula en mi vano intento de darle sentido a su muerte, dar sentido a su obra más allá de lo obvio. Entender a Francesca no es fácil. Pero remueve por dentro a través de sus fotografías con su abnegación, su entrega, su desespero. Me gustaría estirar la mano y tocar las suyas, frías como lápidas, y encontrar el latido, el pulso que movió sus días. Quiero tender hacia su oscuro mundo sutiles puentes de palabras que puedan dar luz al misterio que guarda en su interior. Mis pobres palabras blandas y edulcoradas no pueden con su cruda y descarada poesía. Me siento pálida al lado de Francesca. Y de algún modo ella lo sabe. Eso es justo.

Seguiré intentándolo.

Humo

2011-01-12T23:34:00.002+01:00

Aspiro el humo azul que languidece en mi boca. Retengo con deleite el aire oscuro y siento que palpita mi última oportunidad. Debo ser fuerte. Ahora es más difícil seguir con mi pasión en sitios públicos, ahora más que nunca debo hacerlo: dejar de fumar para siempre. Pero algo dentro de mí, algo como un niño rebelde, se enrosca y gruñe. No quiere dejar su juguete, el vicio, el veneno que me enamora la sangre, que me sacia los apetitos. Oh, mi reino por una calada, me digo a mí misma que será la última vez, que lo voy a conseguir. Este es mi año, digo acariciando con deseo un aplastado paquete de Malboro. Con la ley de la mano, con las imposiciones, las prohibiciones, la buena educación... Pero por debajo de la capa de alquitrán y nicotina palpita un ajado corazón, que reclama su dosis, como buena yonki. Cuando puedo paseo la mirada por las entrañas de los bares en busca de un rebelde o jodido fumador compulsivo como yo, con esta tristeza amarilla que me rezuma por la piel, busco con los ojos llorosos algún cómplice de fechorías que quiera ser políticamente incorrecto y me ofrezca otro, y me niegue la oportunidad de dejarlo. Pero hoy es un miércoles cualquiera y la gente va a lo suyo, demasiado preocupada con sus cosas, la crisis, las hipotecas y las rebajas. Hoy nadie me ha ofrecido un poco de cielo negro y el frío de invierno me ha calado hasta los jodidos huesos...Ja, me ha calado...Ay! Hasta el tuétano. Las manos me tiemblan, debe ser que lo estoy superando. Tal vez mañana... salga el sol.

Eclipse de luna

2010-12-21T16:16:00.001+01:00

La mujer se visitó deprisa. Las manos temblorosas. En la radio llevaban semanas anunciando que esa noche sucedería el eclipse de luna. Ella no quería perdérselo, llevaba tiempo soñando con ese momento perfecto de oscuridad. Se había pasado días planeando cómo debería ser, y lo qué estaba dispuesta a hacer. La luna era para ella su vida. La que le susurraba, a la que de alguna forma misteriosa pertenecía. Cuando se hubo vestido, la mujer se miró en el espejo. El ceñido vestido negro, el pelo suelto, la expresión triunfal. En la cama, los restos de un amor consumado con tiempo, con dedicación. Y un cuerpo. El de su precioso tributo a la luna. La sangre de él en las sábanas, en las paredes, en las trémulas manos de la mujer, agitada por la emoción, por la alegría animal que le corría por las venas. Esto sucedía cada vez que la Luna le acariciaba la nuca con dedos helados y le pedía, qué por favor, le diera ofrenda. No podía negarle nada. En esos momentos, la mujer era feliz de una forma descarnada y brutal. Aquella noche de eclipse total iba a ser grandiosa. El regalo era el adecuado, estaba segura. Miró el reloj, tenía el tiempo suficiente para llegar al descampado y contemplar con ojos atónitos cómo se quedaba el cielo huérfano de Luna. Ahí estaría ella, agazapada en la profundidad de la noche, como una criatura infernal dispuesta a completar el regalo. Entonces, con calma, se dedicaría buscar en la oscuridad cuellos asombrados a los que arrebatar el último grito. La mujer guardó con cariño la preciosa navaja de plata en su diminuto bolso y cerró la puerta con delicadeza. Era su momento, la oscuridad estaba a punto de estallar.

Arañazos

2010-12-02T12:35:00.003+01:00

Cuando estaba en casa ajena ella cruzaba sus manos sobre la falda. La mirada baja y los ojos húmedos. Era una mujer grande, hermosa, pero con ese aire entre compungido y servil parecía una planta mustia suplicando sol. Si te quedabas un rato a su lado notabas como iba echando raíces. Era aterrador. Pero cuando por fin llegaba a su casa, a SU fortaleza hecha de uñas partidas, y huesos molidos, ella, la mujer-planta, se volvía venenosa y carnívora. Un nervio oscuro, afilado como los cuchillos de su pulida cocina, la inundaba por completo. ¡Oh, bella valquiria! Y sus ojos brillaban con un fuego seco que daba pavor. Entonces, las pequeñas piezas de su rompecabezas incompleto y cruel se agitaban en su cabeza. Ella tejiendo su tela de araña de pesadilla. Arañando las paredes con sus uñas rotas.Gritando. Su voz. Su rugido. No puedes quedarte a su lado, ella agita los brazos, agita su corazón agujereado y te atrapa para siempre en una espiral dolorosa e infinita.
Huye. Ella sólo quiere que el mundo sepa de su dolor, y es un volcán deborando a su paso todo amor.

	System of A Down - Spiders .mp3

	Found at bee mp3 search engine

Más allá del Arco iris

2010-11-17T12:04:00.004+01:00

Algun día en un hermoso lugar, lejos de este caos. Algun día seremos libres de verdad. Mientras tanto nos queda la vida con sus rutinas, con sus precisas luces y sombras. Bella aunque duela. Escuchando esta canción siento que un nudo muy oscuro se empieza a deshacer, las notas suaves, la aterciopelada voz, me susurran algo secreto y vital. Ahora que sé que esa voz ya no cantará más, me siento un poco perdida. Me he perdido algo auténtico, que hasta el día de hoy no sabía ni que existiera. Gracias Israel "IZ" Kamakawiwoʻole, tu voz forma parte de mi banda sonora personal. Para siempre.

	Brother Iz - Somewhere over the rainbow .mp3

	Found at bee mp3 search engine

Bruma y sueño

2010-11-07T19:34:00.003+01:00

Alice Rosati

Hoy leo despacio los libros olvidados entre mis libros de estantería pulida, de lomo vistoso y títulos muy conocidos. Hoy me dejo seducir por la bruma y el sueño que emana de las páginas de esos libros escondidos, insustanciales y terriblemente divertidos que amaré por encima de todas las cosas, a pesar de saber que mi amor es tan irracional como sus argumentos. Hoy, un domingo frío y espeso cualquiera, seguiré leyendo hasta que se me sequen los ojos y el sueño, brevemente retenido, pueda volar libremente por mi cabeza y me haga su dulce prisionera. Así sea.

Mi personaje

2010-10-08T23:02:00.003+02:00

Las fotografías. Los colores psicodélicos. El enfoque. Quiero crear un personaje, pero mi yo más auténtico sale siempre y distorsiona el resultado. Quiero crear un alter ego, algo más allá de mi misma, de mis miedos. Debería mirarme al espejo. Sonreír con los labios manchados de carmín, y reconocer de una vez por todas que estoy ahí, que soy yo, que he venido para quedarme. Así que ya va siendo hora de que deje de esconderme. Porque sólo hay un tiempo para vivir, y si puedo debo equivocarme. Es la única manera de hacer algo que valga la pena. Un poco de psicodelia no le hace mal a nadie, ni siquiera a Anais Nit, ¿verdad?

Presente

2010-09-23T00:49:00.000+02:00

Olor mojado.
Olor a algo conocido y ácido.
Olor de cosas bullendo,
sudor y tabaco.
Olor a camisa reseca,
a restos del naufragio.
Olor a sobaco,
a boca, a talco.
Olor a pies enfundados
en sudados calcetines de plástico.
Olor a hongos en proceso,
a tristeza alcohólica y espasmo.
Olor a caries abiertas
a pus en heridas viejas.
Olor a pellejo,
a caspa,
a escroto insalubre.

Olor que me despierta,
que me hace presente.

A eso huele hoy el metro.
Ese olor es como un sudario,
que se te pega al alma.
Ese aroma a cosas podridas
es lo que me aferra a este día.

Es mi bálsamo contra los sueños.
Es mi canto a la vida.
Porque la vida, amigos, huele.
Y mucho más que la muerte.

Habrá un día

2010-09-19T20:27:00.000+02:00

Yo he cantado esta canción sin saber quién ni cómo ni porqué. Mi ignorancia era tal que ahora, ahora que sé, me siento triste sin remedio, por no haber buscado más cosas sobre él: José Antonio Labordeta triste porque se ha ido una parte de la historia de España, noble lucha por la libertad y por la dignidad de los pueblos. Ahora, tarde, en la noche canto con él, con lágrimas. Con esperanza.

Atrapada

2010-09-03T22:19:00.000+02:00

Ella está rota. Es una muñeca de trapo con los ojos de cristal. Ella llora, ríe, araña. Tiene la boca abierta, suda, tiembla. Sabe que está viva, pero enterrada. Tiene la piel de las manos levantada. Ella no me ve. Gira en espirales, la niña que grita. Sus manos no me pueden alcanzar. Es una niña cruel. Quiero que me abrace, que me reconozca, pero no puede. Quiero que ella sea mía, de una vez, que me pertenezca. Pero la muñeca no pertenece a nadie. Ni a las arañas que tejieron su velo de novia. Ella sólo sueña con la idea del amor. Pero nunca ha amado de verdad, no puede. Está rota. Yo quiero jugar con ella, acariciar sus cicatrices, abrazar su soledad de trapo y ácaros. Pero nunca me dejará, y me grita desesperada, no la entiendo. No puedo. Sus manos alarga y parece que me toca, que quiere tocarme. Me engaña y yo la amo. No puedo dejar de amarla, en mitad de esta espiral que es mía, estoy buscándola, arañando la tierra con las manos, quiero rescatarla. Desenterrar su boca amada, y llenarla de besos, y decirle que vuelva, que la queremos. Que la quiero.

La muñeca rota me mira con los ojos brillantes mientras se aleja en su espiral perfecta de gritos y tierra. Ella sabe. Pero no puede. Gira su cabeza hacia el centro de su morada y apaga la luz.

Poema hallado en un post

2010-08-31T21:00:00.003+02:00

La magia de la blogosfera. Siempre agradecida por vuestros comentarios, alguna vez hallo sorpresas inquietantes y muy hermosas. Caín me ha dejado poner su poema de entrada en mi humilde blog, así podréis disfrutarlo mejor. Saludos.

"Amarte, como yo te he amado,

era una forma de amarte tal vez ingenua y algo torpe,

como corresponde al amor supongo,

difícil de expresar de cualquier manera

en el preciso lenguaje matemático de la trigonometría,

y no porque fuera este precisamente un amor sin tamaño,

un amor sin medida,

sino porque es más dado el amor

a medirse en unidades más propias de la alquimia que practica,

en cuerdas de palabras sin mayor rigor que la metáfora,

la analogía de la cosa que es de la cosa pretendida…

Así yo podría decir sin miedo a equivocarme que te he amado

como ama el pubescente a la meretriz,

un amor de un día, un amor virginal,

el día que le desvirga

como ama la ternera lechal a la ubre,

un amor animal, el amor de una bestia,

en la leche caliente, que la alimenta

como ama el indigente a la calderilla limosnera,

un amor decadente, un amor hambriento,

cuando cae en su taza de hojalata

un amor inmediato, un amor de un instante,

era otra forma de desconsuelo, me imagino dentro de la calamidad que es la vida,

al fin y al cabo el amor es un sentimiento triste

como es de naturaleza insaciable,

yo así, te amaba con hambre, con el rigor del apetito

diariamente, sin vocación, sin ceremonia, sin arte

como se ama el aire, la comida, el agua, la temperatura del cuerpo

con necesidad, con urgencia, tal vez en un lenguaje demasiado básico,

sí, tal vez nunca he sabido expresarme, la elocuencia nunca fue una de mis virtudes,

y tal vez es así que se nos ciñe el amor a la carne,

como se ciñen los harapos al indigente, en palabras de dientes careados,

es cierto, me dirás quizás que no parece un sentimiento demasiado bello

pero quién dice que ha de serlo, el amor.

En cualquier caso qué importa,

cuando se ha ido este sentimiento pasajero y caprichoso como el vuelo de un insecto,

qué queda en el organismo que nos satisfaga,

tal vez la melancolía

como una molécula de azúcar vertida en una tonelada de agua,

que nos permita recordar

en el sufrimiento de esas partículas expandiéndose disueltas en un océano tan vasto

que hubo un día en que pudimos creer en la felicidad,

¡qué ilusos!,

será hasta que probemos de ese contenedor un vaso de agua

y comprobemos que de toda la dulzura

tan sólo queda el sabor a agua,

que todo es mentira...

Hoy ya toda certeza de tu memoria la guardo en el sexo de tus palabras más obscenas..."

Caín 2010

YO ACUSO

2010-08-26T11:49:00.000+02:00

He visto lágrimas en sus ojos. He visto determinación. Las palabras de Ayaan Hirsi Ali me han tocado por dentro. Hacen que sienta rabia. Quiero leer, saber más sobre ella y su lucha, la de todas las mujeres que quieren ser libres de verdad. Yo acuso. Leedlo, por favor, hombres y mujeres que queréis ser libres, que sois libres, leed, difundid. Y ved. Este corto, Submission Part 1, por el que su director fue asesinado. No dejéis que el fanatismo, sea de la clase que sea, os ciegue o silencie. Jamás. Va por todas vosotras, las luchadoras, las valientes, las perseguidas. No estáis solas, y un día brillará el sol para tod@s, sin distinciones, sin cadenas.

Casi azul

2010-08-19T19:29:00.004+02:00

-Hay días así, dijo el hombre de gris. Hay días casi azules. Días estupendos, en los que por un momento te olvidas de algo que te pone triste. Son días enigmáticos, puestos al azar en tu vida para hacerla más soportable.
El hombre de gris me miró por encima del periódico y sonrió. Era una sonrisa exagerada. -Hoy puede ser tu día de suerte, pequeña.
Pero yo no le creí. Me daba mal rollo, ahí tan quietecito y bien vestido, soltando frases filosóficas. -No lo creo, dije sin más. Y seguí sorbiendo mi granizado de menta. Estaba un poco cansada de todo. Me iría pronto de esa cafetería, de ese barrio anodino, y sobretodo de la ciudad. La maldita ciudad-prisión que me dejaba helada por dentro, que devoraba uno a uno todos mis sueños. El hombre de gris parecía querer algo de mí, pero no era tonto, y seguro que sabía que por un granizado no me vendo. Llevaba un par de años haciendo cosas así, quedando con desconocidos en bares de por ahí para pasar un buen rato. Generalmente los conocía por Internet pero al hombre gris me lo encontré en el ascensor. Un vecino. Por una vez había roto mis esquemas. Un vecino es casi un conocido. ¿Cómo había dicho que se llamaba? Va, da igual. Y dice que hay días casi azules... Curioso sí que es. Pero con cada palabra que dice me aleja de él. Algo me dice que esto puede ser peligroso.
-Creo que no me estás escuchando, Lenore. No me escuchas y empiezo a estar harto. Yo sólo quiero que ames más la vida.
-¿Por qué? La vida es lo que es, no tengo porque amarla más o menos.
-Eres demasiado joven para estar así.
-Bueno, soy realista. Si la amas demasiado te duele.
-Ah, el dolor, el dolor, la huida de él. ¡Sois tan entrañables los seres humanos!

Un escalofrío perfecto y asimétrico me recorrió el cuerpo. Sonreí. Sonrisa congelada. Quería hacerme la dura. Pero sin saber muy bien porqué, aquel banal comentario, absurdo en su esencia, me dejó perpleja demasiados segundos. El hombre de gris me sonrió aún más.
-Estás un poco pirado. ¿Seres humanos? Hablas como un extraterrestre. O como un demonio. Tal vez como un demente.
-No soy nada de eso. Pero está bien que lo comentes. Lenore. Quiero que nos conozcamos mejor. Nuestro encuentro no ha sido casual, ni un juego.
-¿Quién eres?
-Soy la Desesperanza, el Desespero, llámame cómo quieras, pequeña. Y he venido a por ti.
-¿”La Desesperanza”?¿Pero qué dices?¿Por qué me hablas así? ¿Por qué me estabas animando a amar la vida si eres esa supuesta "desesperanza"?. Actúas de una manera peculiar, estimado vecino... Intentaba hacerme la graciosa, pero de alguna manera sabía que lo que tenía delante de mí no era una persona, era algo más. El hombre de gris hizo una mueca terrible. El ambiente de la cafetería se hizo irrespirable, y empecé a sentir que me faltaba el aire. El ruido a mi alrededor cesó. Todo permanecía inmóvil y desdibujado. Algo sólido, contundente, emanaba de esa cara irreal.
-He venido a por ti, mi dulce Lenore. Hace tiempo que te ando siguiendo la pista. Eres de mis favoritas. Tan falsamente oscura, gótica, negativa, pero tan rabiosamente viva y creativa. Tan joven. Me encanta sembrar la verdadera oscuridad en los tiernos corazones. Hacerlos míos. Cuando yo quiera todo esto desaparecerá de tu mente, y serás mía, hasta el día en que mueras. Entonces ya no te necesitaré. Yo me alimento de cosas vivas. Pequeña, encantadora niña. Ahora no tengo nada más que decirte. De momento.
-Entonces, estoy marcada.
-Sí.
-Eres muy amable por avisarme. - dije con un gesto burlón.
El hombre de gris, la gris Desesperanza se puso roja de golpe. Mis palabras la habían molestado de alguna manera. Yo me resistía a ser suya, a ser de nadie.
- Eres impertinente, Lenore. Y muy imprudente. No conviene enfadar a la Desesperanza.
-¿Por qué? ¿Es qué acaso puedes ser peor?
- Sí, Lenore. Puedo darte esperanzas y quitártelas en una espiral tan perfecta, que nunca jamás puedas salir de ella. Serás un preso en el corredor de la muerte que cada día recibe la noticia de que va a ser ejecutado y exculpado. Pero nunca sabrás cuando, ni dónde. Y querrás que todo acabé, pero la muerte no vendrá. No acabará tu suplicio. Y te llevaré a mi plano, para siempre, en cuerpo y alma. Oh, sí, puede ser mucho peor.
- Entonces será mejor que lo dejemos.

Y me fui de allí, de aquella cafetería, puente entre lo real y la Desesperanza, decidí huir lejos del barrio anodino que me había visto crecer, y sobretodo lejos de la maldita ciudad-prisión que me dejaba helada por dentro, que devoraba uno a uno todos mis sueños. Y yo aún tenía sueños, y esperanza.

Todavía no era suya.

Intenta no respirar

2010-07-26T16:31:00.001+02:00

Intenta no respirar: que este aire muerto no perfore tus pulmones.

Intenta no respirar, aunque te estalle el cuerpo... No caigas, no huyas.

No respires.

Porque una vez te dejes vencer, ese aire corrupto será tu alma.

Pero, ¿cómo no respirar?
...
¡Piensa!

No puedo no respirar
y el aire vampiro se come mi yo.

Ya puedo respirar.
Soy una de ellos.

Reflexiones en una servilleta

2010-07-26T16:25:00.000+02:00

Un ojo
Un ojo abierto
resuelto a mirar.
El otro,
cerrado,
suave el párpado
contra la luz.
Sólo por ese ojo
miro el mundo.
Da miedo.

El ojo cerrado
me salva
de la oscuridad.

Con un ojo vigilando
el devenir del tiempo.
Con un ojo hacia adentro
reservado de la luz
que nubla la razón.

El ojo clarividente
mira hacia los sueños
y me salva.

Escuela de Verano

2010-07-15T13:58:00.001+02:00

El calor se me pega a las neuronas. Intento pensar en algo bonito, en un lugar fresco y feliz, pero mis neuronas adormecidas sólo pueden bostezar sin piedad. Por suerte estoy aprendiendo muchas cosas este verano. Cosas que me enraizan, que ponen mis pies en la tierra y mi cabeza en las nubes. Me he apuntado a dos cursos: uno de Escuelas comprometidas con la paz y otro de Ortokinesiologia. Mundos fascinantes se abren ante mí, mundos en los que quiero vivir, por mucha neurona acalorada que luzca mi cerebro. Son mundos que quiero ayudar a construir. Tanto en un curso como en otro ( mañana y tarde) me dicen que el cambio es posible, que el camino más largo empieza con el paso más pequeño, pero hacia adelante. Es hermoso, es posible. Por eso sigo aquí, a pesar del calor, y todos los "no" que he dicho en mi vida. Además, la vida me va poniendo pequeños caramelos para animarme a seguir por este camino de descubrimiento. El primero es la gente que estoy conociendo, personas comprometidas, inquietas, alegres, creativas, que apuestan por un mundo mejor, en todos los sentidos. Otro, es que me voy encontrando cosas que me hacen pensar en lo que estoy aprendiendo, como ayer por la noche. En TV3 descubrí un programa muy interesante que conecta perfectamente con mis dos cursos. Se llama " Bricolatge emocional" y tiene un formato interesante, muy entretenido. No sé, me inspira la vida. Y para refrescar mis neuronas, nada mejor que un buen paseo por el parque pensando en las nubes que nos mueven por dentro. ¿Os venís conmigo? Un abrazo.

Ácaros

2010-06-28T01:35:00.001+02:00

Me escuecen un poco los ojos, como si fuera a llover dentro de ellos. Los ácaros me arañan las fosas nasales con pasión, buscando qué, no sé, acabar con mi paciencia. Los detesto. Pequeños incordios que me mantienen ocupada intentando paliar los absurdos síntomas. No hay manera...Y los dedos frotan mis ojos, que estallan en gotitas, la angustia vence, lloro. Luego respiro hondo, me lavo la cara, un poco de colirio y a otra cosa, mariposa. Porque no puedo dejarme vencer todo el tiempo, siempre hay pequeñas victorias y puedes hacer tu vida como si ellos no existieran. Ojalá pudiera hablar con mi cuerpo y decirle que esos bichos insignificantes no son una verdadera amenaza. Le diría a mi cuerpo que ocupase su energía en otras cosas, como en hacer que mi mente esté más despierta. Sería fabuloso. Pero creo que he maleducado mi cuerpo y ya no me obedece casi nunca, sólo quiere sus drogas y paliativos. Porque sabe que funcionan. Hasta la próxima batalla cuepo a cuerpo con esos malditos bastardos.

El rescate

2010-05-26T23:04:00.001+02:00

Bunbury me gusta. Las letras de sus canciones me llegan de alguna forma misteriosa y definitiva. Su voz se ha instalado para siempre en mi inconsciente y cada cierto tiempo la necesito. Necesito su voz, sus canciones, que vienen de lejos a iluminarme el deseo. No lo conozco como persona. Puede que si lo conociera, parte de la magia, del embrujo, moriría. Mientras tanto, gozo con la promesa de su prosa y sus versos. Gozo con la vibrante voz que me grita desde la belleza de lo idealizado.

Bunbury, sin él saberlo siquiera, forma parte de mi mapa de los sonidos del mundo.

El rescate
Bunbury

"Desde la plaza de armas de un lugar cualquiera, te escribo una carta para que tú sepas lo que ya sabías, aunque no lo dijeras. Espero que llegue a tus manos y, que no la devuelvas. Que pagues el rescate que abajo te indico. Yo tampoco me explico, por qué no acudí antes a ti. Pero nadie puede salvarme, nadie sabe lo que sabes, y tampoco entregarían lo que vale mi rescate. No hay dinero, ni castillos, ni avales, ni talonarios, no hay en este mundo, -aunque parezca absurdo-, ni en planetas por descubrir, lo que aquí te pido. Y no te obligo a nada que no quieras. Las fuerzas me fallan, mis piernas no responden; te conocen, pero no llegan a ti. Decidí por eso mismo, un mecanismo de defensa. Presa como está mi alma, con la calma suficiente, ser más fuerte, y enfrentarme cuanto antes a la verdad, sin dudar un segundo, lo asumo, sólo tú puedes pagar el rescate. Devuélveme el amor que me arrebataste, o entrégaselo, lo mismo me da, al abajo firmante; pues no hay en este mundo, -aunque parezca absurdo-, ni en planetas por descubrir, lo que aquí te pido. Y no te obligo a nada que no quieras. Las fuerzas me fallan, mis piernas no responden, te conocen, pero no llegan a ti. Y no te obligo a nada que no quieras. Las fuerzas me fallan, mis piernas no responden, te conocen, pero no llegan a ti."

Sí, sí que llegan. Doy fe. ^__^

Alegría, ven

2010-05-18T01:04:00.003+02:00

Alegría, ven a mí. Te necesito. Te reclamo, como hizo mi querido Benedetti. Te quiero para mí y los míos, para todos los que no la tienen.
Alegría buena, la que encanta el alma.
Alegría bella, que nos abraza a la vida, que nos destierra las sombras.
Alegría a lo bruto, sin pretensiones.
Alegría que nos bese la boca y los pasos y los ojos abiertos.
Alegría que lo llene todo, que mande al carajo, a la mierda: la puta tristeza, la dura amargura, la pésima apatía, la sucia mentira.
Alegría que se lleve el miedo, que esconda lo feo, lo vencido.
Alegría que inunde las venas, que vierta su líquido bendito sobre nuestras sedientas bocas.
Los huérfanos de alegría te quieren como madre. No tardes. Llénalo todo hasta reventarnos la mala suerte y el olvido. Lame nuestras heridas. Limpia nuestra sangre borracha de autocompasión. Revienta la presa que recubre nuestros dormidos corazones.

Alegría ven. Te esperamos.

Defensa de la alegría
Mario Benedetti
Defender la alegría como una trinchera
defenderla del escándalo y la rutina
de la miseria y los miserables
de las ausencias transitorias
y las definitivas

defender la alegría como un principio
defenderla del pasmo y las pesadillas
de los neutrales y de los neutrones
de las dulces infamias
y los graves diagnósticos

defender la alegría como una bandera
defenderla del rayo y la melancolía
de los ingenuos y de los canallas
de la retórica y los paros cardiacos
de las endemias y las academias

defender la alegría como un destino
defenderla del fuego y de los bomberos
de los suicidas y los homicidas
de las vacaciones y del agobio
de la obligación de estar alegres

defender la alegría como una certeza
defenderla del óxido y la roña
de la famosa pátina del tiempo
del relente y del oportunismo
de los proxenetas de la risa

defender la alegría como un derecho
defenderla de dios y del invierno
de las mayúsculas y de la muerte
de los apellidos y las lástimas
del azar
y también de la alegría.

La alegría en fotos

Cambiar el cerebro...¿es posible?

2010-04-29T00:41:00.000+02:00

El bueno de Punset siempre me ha parecido un excéntrico. Divertido, interesante pero demasiado refinado para mí. Aunque puede que mi cerebro esté cambiando, como bien dice Punset en su programa. Ahora lo sigo viendo como un excéntrico, pero como un sabio también, imprescindible y cercano. En fin, que me ha conquistado con sus artes.

El programa es un tesoro. Ahí os lo dejo por si no lo habéis visto aún.

Saludos, cerebros despiertos.

Redes (25/04/2010): Cambiar el cerebro para cambiar el mundo

Espejos

2010-04-12T23:54:00.003+02:00

Hay espejos de humo que te devuelven la imagen difuminada de lo que quieres ser. Espejos en los ojos de gente que no te sabe ver. Espejos que no reflejan nada. Un espejo es una puerta. Me miro y el vacío asoma por las cuencas de mis ojos. Me dan miedo los espejos. En cambio, adoro las fotografías, porque son una manera digna de no enfrentarse al espejo. Cristales de papel de plata. El tiempo detenido en su fría superfície. Y los espejos de carne, son los peores. Las hijas somos las madres invertidas que a su vez se ven a sí mismas. Escalofriante. Mentira. Pero qué mentira más bien dibujada, más creíble y perfecta. Me miro con ojos cansados y parezco mayor, muy vieja, como la portera de Muriel. Pero si saco mi cámara de fotos y busco un espejo, no lo hago para buscarme, lo hago para de alguna forma inventarme un poco, dibujarme de otra manera. Entonces ya no parezco tan cansada y todo parece posible. Es bonito. Ahí queda.

Alicia en el país de las pesadillas

2010-03-10T23:06:00.002+01:00

Alicia fue expulsada al País de las maravillas. Y ella se lo tomó a pecho. Cuidó su vestimenta hasta el último detalle. Se preparó para la contienda, porque sabía de alguna manera que colarse por la madriguera de ese conejo blanco le iba a costar muy caro…Llegó a un refinado mundo de horarios y prejuicios estancados, dónde los colores brillantes no la dejaban soñar. Se encontró con un gato homicida y con un sombrerero que trabajaba en un banco. Era todo tan extraño y rutinario que enseguida quiso escapar. Preferia la dulce indulgencia de su hogar, dónde podía quedarse hasta las tantas viendo Gran Hermano. Así que se hizo pasar por tonta y en un descuido de la Reina política, se escurrió de nuevo por la madriguera del conejo ( que resultó ser una coneja un poco cerda) y pudo volver a lo suyo, pero bastante magullada y algo crecida. ¡Se había pasado demasiados años perdida en aquella pesadilla de Tim Burton! Cuando llegó a su casa, sus padres no estaban. En la casa se encontró una nota en la nevera: Querida Alicia, te echamos de menos. Hemos salido a buscarte. Si vuelves pronto hay pastel de cerezas en la despensa. Un beso: tus papás. La pobre Alicia tuvo la certeza de que todo había cambiado de forma irremediable. Entonces quiso volver al país de las maravillas, que comparado con su vida actual era un buen lugar. En fin, la chica se tuvo que espabilar, y salió a buscar trabajo. Pero era España, 2010 y había crisis así que...¿Fin?

Psicosis me mata

2010-02-24T01:19:00.000+01:00

Estoy encantada con el proyecto radiofónico de RNE: ¡Vivan las radionovelas! O las adaptaciones radiofónicas...Es que me encanta que me cuenten cosas al oído, que me susurren historias de miedo, de amor, de misterio. Soy adicta a los cuentos de todo tipo, a las buenas historias. Algún día escribiré yo una... De momento me conformo con escuchar a Hitchcock, su Psicosis brutal interpretado por actores de la talla de Nancho Novo. En fin, me callo ya, y os dejo con el enlace. Sssssh, silencio, que empieza lo bueno.
PSICOSIS en RNE

Lolita de pies descalzos

2010-02-19T00:01:00.000+01:00

Siento ternura y repulsión por el viejo Humpert. Un amor así no es sano. Te destroza. Casi me da pena, pero no. Nabokov me seduce con sus palabras, pero pisa con cauto recelo, y precisamente esa prudencia hace que Lolita sea una obra maestra, de una belleza inconsolable y feroz. Estas primeras palabras, son una auténtica oración:

"Lolita, luz de mi vida, fuego de mis entrañas. Pecado mío, alma mía. Lo-li-ta: la punta de la lengua emprende un viaje de tres pasos desde el borde del paladar para apoyarse, en el tercero, en el borde de los dientes. Lo.Li.Ta.

Era Lo, sencillamente Lo, por la mañana, un metro cuarenta y ocho de estatura con pies descalzos. Era Lola con pantalones. Era Dolly en la escuela. Era Dolores cuando firmaba. Pero en mis brazos era siempre Lolita."

Lolita, Vladimir Nabokov

No queda nada más que decir. Sólo releer el clásico y suspirar por un amor que no sea así.

Zapatos rojos

2010-02-09T23:28:00.003+01:00

Zapatos rojos sobre la hierba.
Caminabas despacio sobre las cosas.
Tenías miedo de lo perdurable, porque no sabías moverte por esos senderos del tiempo.
Eras osada, como la sangre a través de la herida.
Eras fuego y alas de mariposa encendida.
Yo besaba tus pies asombrosos.
Y me convencía de lo impropio de la muerte.
Mientras mordía una brizna de verde
y la nada se detenía sobre mis hombros cansados.

Oliverio Girondo me dice cosas bonitas

2010-02-05T22:55:00.005+01:00

Una amiga poeta me ha presentado al ilustre Oliverio Girondo. Me ha encantado, porque desde muy lejos me ha dicho palabras bonitas que me han hecho sonreir. Aquí os dejo una joya, que la disfrutéis.

No se me importa un pito que las mujeres...

No se me importa un pito que las mujeres
tengan los senos como magnolias o como pasas de higo;
un cutis de durazno o de papel de lija.
Le doy una importancia igual a cero,
al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco
o con un aliento insecticida.
Soy perfectamente capaz de sorportarles
una nariz que sacaría el primer premio
en una exposición de zanahorias;
¡pero eso sí! -y en esto soy irreductible- no les perdono,
bajo ningún pretexto, que no sepan volar.
Si no saben volar ¡pierden el tiempo las que pretendan seducirme!
Ésta fue -y no otra- la razón de que me enamorase,
tan locamente, de María Luisa.
¿Qué me importaban sus labios por entregas y sus encelos sulfurosos?
¿Qué me importaban sus extremidades de palmípedo
y sus miradas de pronóstico reservado?
¡María Luisa era una verdadera pluma!
Desde el amanecer volaba del dormitorio a la cocina,
volaba del comedor a la despensa.
Volando me preparaba el baño, la camisa.
Volando realizaba sus compras, sus quehaceres...
¡Con qué impaciencia yo esperaba que volviese, volando,
de algún paseo por los alrededores!
Allí lejos, perdido entre las nubes, un puntito rosado.
"¡María Luisa! ¡María Luisa!"... y a los pocos segundos,
ya me abrazaba con sus piernas de pluma,
para llevarme, volando, a cualquier parte.
Durante kilómetros de silencio planeábamos una caricia
que nos aproximaba al paraíso;
durante horas enteras nos anidábamos en una nube,
como dos ángeles, y de repente,
en tirabuzón, en hoja muerta,
el aterrizaje forzoso de un espasmo.
¡Qué delicia la de tener una mujer tan ligera...,
aunque nos haga ver, de vez en cuando, las estrellas!
¡Que voluptuosidad la de pasarse los días entre las nubes...
la de pasarse las noches de un solo vuelo!
Después de conocer una mujer etérea,
¿puede brindarnos alguna clase de atractivos una mujer terrestre?
¿Verdad que no hay diferencia sustancial
entre vivir con una vaca o con una mujer
que tenga las nalgas a setenta y ocho centímetros del suelo?
Yo, por lo menos, soy incapaz de comprender
la seducción de una mujer pedestre,
y por más empeño que ponga en concebirlo,
no me es posible ni tan siquiera imaginar
que pueda hacerse el amor más que volando.

Desempolvando relatos

2010-01-27T19:43:00.000+01:00

Hay un cajón oscuro en mi estudio lleno de libros y papeles. Un cajón especial que nadie abre, sólo yo. Ahí duermen algunos relatos que me esperan agazapados en la sombra a la espera de ser devueltos a la vida. La tinta, el papel, la sangre y los ojos ajenos. Son relatos tímidos, pobres, pequeños y míos. Pero a veces me puede la esperanza y los saco a pasear, que les de el aire, que se llenen de sol. Este que os transcribo a continuación lo escribí hace siglos, cuando tenía motivos para la tristeza. Es casi obsceno decirlo, tener motivos para estar triste y poder regodearse en ese sentimiento. Ah, la juventud que deja tímidamente de ser adolescencia doliente...Y no, ahora no tengo motivos, pero me sigue inspirando horrores la tristeza y todo su universo líquido. Sin más, os presento mi relato:

Se desliza una gota de agua por el interior de la botella. A su paso queda el camino de una estela, como una lágrima sobre el plástico transparente. Es como si hubiera llovido dentro. Como cuando llueve dentro de mis ojos, pero las lágrimas no mojan. Es una tristeza líquida-seca, que empaña pero que no desborda; una tristeza que humedece el alma pero no los ojos.
Paso el dedo por los contornos reducidos de la botella de agua. Contemplo abstraída las gotas que quedan prendidas de su interior como lágrimas rebeldes que se resisten, que se niegan a si mismas, huyendo se su final: precipitarse al fondo, unirse con las demás, con las que todavía quedan. Unirse a ellas, dejar de ser gotas aferradas a una resbaladiza pared de plástico. Algunas no podrán más y acabarán deslizándose, dejando un camino de lágrimas derramadas con regusto a derrota. Caerán al fin y formarán parte del resto de derrotadas, de vencidas. Otras, las que menos, acabarán secándose adheridas a su pared, aferradas a un sueño que no llegará: volver al mar. Su muerte, su final puede parecer más glorioso que el de sus compañeras, pero no es así. La desesperada supervivencia no es nada glorioso, es un instinto primario.

Algunas lágrimas se han secado igual en mis ojos. Ésas me duelen más que las que he derramado, las que por un momento han liberado parte de mi pena exponiéndola al aire. Juntas forman un mar, el mar de mi tristeza volcado en gotas de lluvia. El único mar que ellas conocerán jamás.
Algunas lágrimas se han secado en mis ojos antes de salir. No han dejado correr libre la pena acumulada en oleadas. Olas de rabia y dolor. Olas de repulsión, de miedo o de amor contenido. Olas espumosas que chocan contra mis ojos, contra los vértices de mi alma dolorida.
A veces me siento como esta botella: vacía, reducida, demasiado transparente y frágil. Veo a través de mí las lágrimas secarse por orgullo, por dignidad, por cobardía.
Veo como algunas logran deslizarse. Lloro al fin. Llueve dentro y fuera de mí. Llueve con insistencia. Una soledad líquida empaña mi mirada.
Y nadie puede entenderme porque yo no quiero. Porque aunque parezca transparente no lo soy. Tampoco frágil. No como los demás creen. Los que miran sin ver. Los desconocidos, los que más. Los que nunca llegarán a comprender la soledad líquida que resiste escondida detrás de mis ojos. Los ojos transparentes que ahora ven caer la lluvia tras los critales.

Barcelona, 16 de mayo del 2000

Domingo

2010-01-17T23:28:00.001+01:00

Azul caramelo y lluvia. Los dedos pegajosos y los cristales salpicados. El gato duerme sobre la manta vieja. El tiempo parece detenido, impreciso. El color de este domingo me persigue por los charcos que veo desde mi ventana. No hay nada que hacer. Un libro me mira despacio desde mi regazo. No es un libro cualquiera, me tiene intrigada, pero esta tarde pesa demasiado y no puedo abrir sus tapas gastadas. El color de este domingo se me instala en el ánimo y me recuerda vagamente que mañana será un lunes lluvioso. El misterio se acaba. Haré palomitas y veré una vieja película acurrudada entre mi gato y la ventana. Puede que escriba algo y luego me duerma abrazada a la espalda de mi marido que no entiende mis domingos de lluvia y nostalgia, que no los necesita. Lo bonito de esto, es que me deja tenerlos. Maravillas de la vida en pareja.

Un cuento de Navidad tardío

2010-01-10T14:12:00.004+01:00

(Música para ambientar)

El niño tenía una bufanda azul de payasos tristes. Se había perdido. Buscaba a su madre entre los pasillos transparentes de un centro comercial. No lloraba, pero sentía arder sus ojos azules. Iba a ser un chico valiente. Su mamá le decía siempre que los niños deben ser fuertes porque el mundo no es para ellos y deben superarse día a día. Ahora él sabía que debía encontrarla, que no iba a llorar y a dejarse llevar por el miedo.

Tanta gente, luces, ruido, caras desconocidas. El niño tiene 8 años pero parece un poco mayor. No llora. Pero ha empezado a temblar de frío. De repente entre las caras desconocidas él reconoce a una joven. Es igual que en mis sueños, se dice el niño para serenarse. Ella me ayudará a encontrar a mi madre. El niño la mira intensamente y la joven le sonríe. Es como si todas las luces de Navidad brillaran juntas. Ahora el niño sabe que está a salvo. Le coge de la mano y le dice la verdad, a las hadas de la suerte siempre hay que decirles la verdad. A los duendes rojos, nunca. Él conoce todas esas cosas porque sabe escuchar a través de los cuentos. La joven le dice que no hay problema, que buscarán a su madre a través de las paredes transparentes de los grandes almacenes, que allí se pierden casi siempre todos los adultos despistados con niño. Los dos caminan muy juntos cogidos de la mano y miran con mucha atención. El niño sólo ve caras y cuerpos desconocidos pero la sonrisa amable de su morena hada de la suerte le calma los nervios. De repente, cuando la espera empezaba a cosquillearle el ánimo, la ve en el pasillo de cristal justo encima de sus cabezas. La madre parece tranquila les hace gestos para que no se muevan de ahí. Les ha encontrado. No es la primera vez que le pasa. El niño siente arder su pecho de alegría. Gracias. Le susurra a la joven, que ahora, vista un poco de lejos parece una chica más normal. No hay de qué.Le contesta sonriente. Pero ella sabe que va a llegar tarde a la película que tenía reservada. De todas maneras la joven sabe que ha valido la pena, además ese es su trabajo. Ser un hada de la suerte tiene esas cosas.

Feliz 2010

2009-12-28T19:19:00.003+01:00

Por fin he encontrado( gracias a una etiqueta en el facebook) un anuncio divertido para felicitar el año nuevo. ¡Alegría y que no se repita este año! El 2010 TIENE QUE SER MEJOR. Un abrazo.

Viento helado

2009-12-04T13:51:00.002+01:00

Viento helado, pies descalzos. Tengo el ánimo escondido y algo hueco el cascarón. El corazón resfriado y los sueños algo turbios, por eso hoy pongo un dibujo alegre que me recuerda algo hermoso y verdadero: Si una sonríe, si de verdad apuesta por la alegría, la alegría vendrá y lo llenará todo. Gracias, Myriam Cameros por tu bella ilustración y tus sentidas palabras.

Canción de la niñez...seguimos con Peter Handke

2009-12-03T23:54:00.002+01:00

El Cielo sobre Berlín es una película densa, algo fria y bastante críptica. Pero tiene una belleza insoportable, hay vibrando un poema hermoso, insistente, que puja por salir a flote a lo largo de toda la trama. Sencillamente apenas lo consigue. Pero vale la pena pararse sobre las palabras de Handke y soñar un poco, y pensar que de alguna manera seguimos siendo niños que se siguen preguntando cosas trascendentales y sencillas a la vez. Hay un fragmento que me gusta mucho, me hace recordar algo. Un lejano recuerdo de las dudas que nunca me han abandonado, que trato de silenciar a toda costa, contra toda lógica. Aquí os las dejo, para que juzguéis vosotros mismos.

Cuando el niño era niño
era el tiempo de preguntas como:
¿Por qué yo soy yo y no soy tú?
¿Por qué estoy aquí y por qué no
allí?
¿Cuándo empezó el tiempo y dónde termina el
espacio?
¿Acaso la vida bajo el sol es tan solo un sueño?
Lo que veo oigo y huelo,
¿no es sólo la apariencia de un mundo frente al mundo?
¿Existe de verdad el mal
y gente que en verdad es mala?
¿Cómo es posible que yo, el que yo soy,
no fuera antes de existir;
y que un día yo, el que yo soy,
ya no seré más éste que soy?

Peter Handke - Lied Vom Kindsein (Canción de la niñez)

Vivir sin poesía o como conocí a Peter Handke

2009-12-01T00:40:00.003+01:00

El otro día escuché un programa radiofónico estupendo sobre Peter Handke y su nuevo libro-ensayo Vivir sin poesía. No sabía nada de este genio austriaco y la verdad me quedé alucinada. El programa es de Radio3 y se llama la Libélula. De momento os dejo con el enlace por si lo queréis escuchar, más adelante ampliaré el post con impresiones más profundas sobre Handke. ¡Qué lo disfrutéis!
Vivir sin poesía

Las preciosas sirenitas de Chris Sanders

2009-11-26T22:42:00.002+01:00

Hoy he querido buscar algo especial en internet. Y he encontrado a Chris Sanders. Este artista tiene una forma tierna y delicada de dibujar. Me fascina ese toque simpático y redondito, el encanto de las ilustraciones de cuentos infantiles. Tiene magia. Y eso era lo que buscaba. ^__^

Saltando charcos

2009-11-23T00:52:00.003+01:00

La música me inspira. Hace tiempo descubrí una bella canción Hopipolla y me enamoré de ella y del grupo islandés Sigur Ros. He descubierto que no soy la única, que la magia de este grupo ha calado más corazones, como su preciosa canción. No os perdáis la bella traducción que ha hecho Zyllan en su blog.

Saltamos charcos cogidos de las manos. Hace frío pero casi no lo sentimos. Nuestras risas de niños se mezclan en el aire puro con las hojas cayendo. Somos energía pura en movimiento. Si tú te caes, yo te ayudo. Si tropiezo, me levantas. Nunca parar aunque te sangren las heridas, siempre mirando hacia arriba en este corro, mirando al cielo. Porque cuando las cosas se pongan feas, siempre nos quedará la esperanza de revivir este día bajo la lluvia. Siempre nos quedará este recuerdo precioso jugando juntos en el parque. Dos niños enamorados que juegan a olvidar que hay un después, que hubo un antes. Ahora, sólo existen estos charcos y nuestra risa.

Lilith te llama

2009-11-16T23:27:00.003+01:00

He decidido desempolvar un pequeño escrito(2002). Es que Lilith me llama y no puedo dejarla sola...

Hoy es una tibia noche llena de mosquitos y humedad. Ha llovido. La humedad se adhiere a la piel como un barniz. No brilla la luna, a lo lejos las estrellas palidecen. Me gustaría salir y bailar en la oscuridad, como hacía antes. Pero aquí atrapada en este castillo estoy. Han cerrado las ventanas con gruesos barrotes de hierro para que no pueda deslizarme libre y desnuda en la noche. Lilith me llaman. Susurran mi nombre llenos de pavor. Sí, me han encerrado, a la espera de ver qué hacen conmigo. Pero ellos no saben nada...No saben que soy capaz de transformarme en niebla vaporosa y huir de esta estúpida prisión cuando quiera. Ahora no es el momento.
Puedo deslizarme, si así lo deseo, hasta llegar a tu casa. Estás cerca, siento en mi piel. Mucho más de lo que puedas imaginar. Puedo ver desde aquí como duermes o sueñas. Me dejaré llevar por los cálidos vientos del sur y me colaré en tus más oscuros sueños... Pero sólo si me pides que entre. Nosotros, los vampiros, somos gente educada y no entramos nunca sin invitación.

Yo sé que quieres, que me quieres dejar traspasar los límites de la cordura, de la realidad, pero algo grita en tu interior, algo se resiste al hechizo de Lilith. No debes temer nada de mí. Yo seré tu salvación, la muerte nunca más será la vencedora.

A veces llueve tan fuerte aquí arriba que siento la soledad clavarse como un aullido mortal en mis carnes inmortales. La lluvia, siempre la lluvia, que me trae el recuerdo de las lágrimas derramadas, ¡oh, tantas!, y me deja paralizada de terror. Entonces no puedo escapar, me quedo atrapada en esta torre sin sentido, sola y vencida. Yo, la poderosa Lilith, la Reina de la Oscuridad, la dama de fuego del otro lado del espejo, me quedo de piedra, como una estatua perdida en un laberinto de silencio porque no puedo olvidar. Porque durante toda la eternidad repetiré en mi cabeza las imágenes del error. El horror y la muerte de mi amor.

Maldita la lluvia del recuerdo me ahoga y me retiene aquí... Aunque...

Si susurro tu nombre en las alturas, ¿me invitarás a entar ?

La llamada

2009-11-02T17:16:00.000+01:00

I. La primera

Me llamas a horas intempestivas. Pero espero tu llamada cómo si fuera mi vida en ello. Me preguntas cosas a las que no puedo contestar. Si llevo ropa, qué ropa... No sé qué decirte, ni porqué no cuelgo el maldito teléfono de una vez y te alejo de mi vida. Pero no puedo. La primera vez que llamaste me quedé sin aliento. Hacía siglos que no sabía de ti. M.J.D, mi amor de juventud. Pero la juventud es un jardín que ahora pertenece al pasado, demasiado atrás en el tiempo. Llamas para saber como estoy. Me susurras desde el pasado con tanta dulzura y algo más que no sé precisar... Primero hablamos de cosas triviales: yo estoy casada, con un buen trabajo, mis cosas... Tú, apenas dices nada de tu nueva vida y te recreas con pasajes precisos de nuestros años juntos. Me turba tu voz. No quiero que pare tu voz. Pero digo: ya está bien, porqué llamas, qué quieres. Me das miedo y he de parar. Tú me pides disculpas, me haces sentir estúpida y voluble, juegas un poco más conmigo, como un gato con su presa. Y yo no puedo dejar de escucharte, de imaginarte, como antes, aunque los años hayan arañado para siempre mi piel y los recuerdos.

Ahora me llamas cada noche a la misma hora. Y se me hiela el corazón cuando cojo el móvil y eres tú. Pero luego tu voz me vuelve osada, y el calor sube por mis mejillas y ya no me importa nada. Sólo decirte que en realidad no llevo puesto nada, y que tengo toda la noche para estar al otro lado del teléfono. No quiero estar en otra parte.

Cartas de un suicida

2009-10-23T01:38:00.000+02:00

Cada vez que leo tus e-mails me muero de miedo. Dabas mucho miedo, mi oscuro amigo. Yo no podía ayudarte, pero tú creias que sí. Eso me mataba. ¿Qué podía darte yo? Estaba enamorada de ti pero nunca pude darte nada. No eras para mí. Demasiado frágil. El amor te volvió un ser enfermizo que buscaba mi compañía como un perro herido, pero que jamás se dejó curar. ¿Quíén me creia yo, incapaz de contestar tus estúpidos e-mails? Todo lo que te escribí era erróneo, mentira. Y no pude darte ni lo que me pedías. Aquella noche, durmiendo juntos bajo las estrellas, no me dejé llevar. No me lo merecía. Demasiadas palabras envenenadas. Yo no era la dueña de tu corazón, ni del mío, pero sí de mi cuerpo. Así que no me dejé usar. Dolió como una violación consentida. Y ese fue el fin de nuestra amistad. Una amistad que aún hoy me perturba, que me llena de pavor, que no fue amor de verdad, sino pura soledad. Cuando leo tus e-mails, tan tristes, con tantos jajaja y tanta tontería, se me llena el alma de amargura. No te pude ayudar. Te fuiste. Y tu amada nunca lo supo. Guardaré el secreto por ti, ahora que ya no recuerdo todo el dolor, sólo una pequeña parte: el tesoro de tus malditos e-mails de suicida.

Cristales

2009-10-19T23:54:00.003+02:00

Un viejo poema que hace daño, debe ver la luz para romperse.

Todos los cristales se rompieron.
Los años pasaron volando,
marcha silenciosa de adioses y dioses falsos.

De repente te vi, feroz,y supe que eras un horror
de carícias sin nombre y sin calor.
Es extraño vivir siempre en el filo

y saber que nunca has querido.

Ya sólo quedó el frío:

nuestra lápida de cristales

rotos, y de olvido.
Sólo quedó el vacío
de saber que nunca fuimos...

El vuelo de los dragones

2009-10-12T01:51:00.007+02:00

Mi madre no me contaba cuentos. Mi padre lo hizo durante un tiempo pero luego se cansó de que le corrigiera cada pequeño olvido. Pronto me dejé llevar por los cuentos que yo podía leer y los que no me los inventaba para contárselos a mis hermanas pequeñas a la hora de dormir. Eran cuentos hermosos, desconocidos, con ligeros toques de plagio y mucho inventado. Eran historias como estrellas fugaces. Desaparecían en la noche dejando un rastro de sueños en el aire tibio de nuestra habitación. Allí me pedían noche tras noche que me inventara cuentos. Y yo lo hacía con profundo respeto, con obstinado empeño en ser original. Empezaba siempre muy emocionante, dando el toque de misterio esencial para mantenerlas despiertas. Poco a poco la trama se complicaba y crecía una historia tan hermosa e imposible que yo misma acababa enredándome en la maraña de sueños que tejía. Luego me invadía la prisa y el desenlace llegaba casi de improvisto, como un estallido triunfal. Algunas veces mis hermanas aplaudían y entonces, mi padre se levantaba a regañarnos. Eran tiempos sencillos y hermosos. Mi madre no me contaba cuentos de hadas, pero sí me contaba las tristes historias familiares que habían marcado su vida y que de alguna manera marcaron la mía. Pero son historias sucias y feas y nunca las contaré a mis hijas( si algún día las tengo). Lo que sí hizo mi madre por los cuentos de hadas fue grabarnos una película fabulosa que emitieron en televisión por la mañana un lunes cualquiera. Nos grabó la primera película de animación que yo he visto en mi vida. El vuelo de los dragones. La música excepcional (Maury Laws), la fantástica historia , las dulces y sugerentes voces, la magia del dibujo y sus colores... Nunca agradeceré lo suficiente el pequeño tesoro que nos regaló nuestra madre. La cinta en VHS que utilizó para grabarnos los dibujos desde entonces se convirtió en nuestra película favorita. La poníamos una vez a la semana, por lo menos. Nos encantaba. Y nos hizo soñar. A partir de entonces muchos de los cuentos que contaba a mis hermanas tenían como protagonistas a princesas valientes, dragones bromistas y magos hermanos que salvan valles encantados. Gracias mamá por alimentar nuestra imaginación a tu manera.

Papiroflexia

2009-10-02T16:49:00.005+02:00

Enamorase de unas manos es posible. Enamorarse de un libro, de una tarde de lluvia, de unos ojos dulces. Es posible. Y eso hace que la vida sea un poco más hermosa, un poco más apetecible. Hay mucha belleza en esta historia. Ha sido un placer encontrarla.

Un buen guión

2009-10-02T11:32:00.006+02:00

La importancia de escribir buenos guiones se ve en un corto (Anatomía patológica, 2003) que me he encontrado en el blog cartas-sin-sellos. Un buen guión hace posible que el corto o largometraje tenga sustancia, alma, corazón. Sino nos queda el vacío y las marionetas articuladas por gruesas cuerdas que no dejan nada para la imaginación. Este no es el caso. Os dejo con el corto que me ha alegrado la mañana:

La fuerza del destino

2009-09-19T15:38:00.003+02:00

Ayer fuimos al musical Hoy no me puedo levantar con todas las canciones memorables de Mecano, pero sin Mecano ni Ana Torroja. Me ha dado un poco de pena que los hermanos Cano no hayan contado para nada con la que formaba parte de su grupo. El éxito y el olvido. Supongo que hay relaciones que se acaban y no hay más que hablar. Mirando el despliegue del musical mi corazón bailaba alborotado y feliz. Cada canción un recuerdo. Y eso que cuando se separaron yo apenas tenía 15 años y jamás pude ir a verlos a un concierto.Sus canciones forman parte de mi banda sonora particular.

Noches de insomnio

2009-09-10T13:12:00.003+02:00

El cuerpo como una losa. Los ojos no se cierran. Mi mente. La noche que agudiza mis sentidos como si fuera un gato. No quiero moverme para no despertarle. Inmóvil en la cama miro al techo. Sombras bailan en un reflejo de farola. Pienso cosas. Torbellino. Arañas bajo la piel. Sudo. Tengo frío. Caigo por unos segundos en un tenue sueño de telarañas y tentáculos. Despierto. Despierta...Vuelvo a caer. Estoy al borde del sueño y...despierto de nuevo. Me levanto. Bebo agua.Paseo como una sonámbula. Saludo a mi gato Nit que me mira indiferente desde la ventana. Puede que no fuera él, quizás otro gato del vecindario. Me siento a escribir un poco pero los dedos se me enredan y me vienen la tristeza líquida y cierro los ojos pero no consigo nada. La madrugada me sonríe burlona y despiadada desde los relojes analógicos de mi casa. Tengo ganas de gritar pero no es hora. Al final, derrotada, me hago un ovillo junto a su espalda y aspiro profundamente su aroma y su sueño, intentando contagiarme de la paz que respira. Siento que está soñando con algo bueno y lento. Me dejo llevar por su sueño y caigo... Es hora de levantarse. Aún quedan unos minutos. Me abrazo a su sueño y dejo de pensar. Cuando suena el despertador ya estoy muy lejos.

Hedwig and the Angry Inch - Origin of Love

2009-09-01T01:41:00.004+02:00

Gracias a una buena bloggera he conocido esta canción estupenda. La letra es impresionante y el videoclip muy sugerente. Me ha hecho sonreír y emocionarme un poquito, dejando de lado el insomnio y la oscuridad. Hoy es de esos días en los que vale la pena seguir un link recomendado.

When the earth was still flat,
And the clouds made of fire,
And mountains stretched up to the sky,
Sometimes higher,
Folks roamed the earth
Like big rolling kegs.
They had two sets of arms.
They had two sets of legs.
They had two faces peering
Out of one giant head
So they could watch all around them
As they talked; while they read.
And they never knew nothing of love.
It was before the origin of love.

The origin of love

And there were three sexes then,
One that looked like two men
Glued up back to back,
Called the children of the sun.
And similar in shape and girth
Were the children of the earth.
They looked like two girls
Rolled up in one.
And the children of the moon
Were like a fork shoved on a spoon.
They were part sun, part earth
Part daughter, part son.

The origin of love

Now the gods grew quite scared
Of our strength and defiance
And Thor said,
"I'm gonna kill them all
With my hammer,
Like I killed the giants."
And Zeus said, "No,
You better let me
Use my lightening, like scissors,
Like I cut the legs off the whales
And dinosaurs into lizards."
Then he grabbed up some bolts
And he let out a laugh,
Said, "I'll split them right down the middle.
Gonna cut them right up in half."
And then storm clouds gathered above
Into great balls of fire

And then fire shot down
From the sky in bolts
Like shining blades
Of a knife.
And it ripped
Right through the flesh
Of the children of the sun
And the moon
And the earth.
And some Indian god
Sewed the wound up into a hole,
Pulled it round to our belly
To remind us of the price we pay.
And Osiris and the gods of the Nile
Gathered up a big storm
To blow a hurricane,
To scatter us away,
In a flood of wind and rain,
And a sea of tidal waves,
To wash us all away,
And if we don't behave
They'll cut us down again
And we'll be hopping round on one foot
And looking through one eye.

Last time I saw you
We had just split in two.
You were looking at me.
I was looking at you.
You had a way so familiar,
But I could not recognize,
Cause you had blood on your face;
I had blood in my eyes.
But I could swear by your expression
That the pain down in your soul
Was the same as the one down in mine.
That's the pain,
Cuts a straight line
Down through the heart;
We called it love.
So we wrapped our arms around each other,
Trying to shove ourselves back together.
We were making love,
Making love.
It was a cold dark evening,
Such a long time ago,
When by the mighty hand of Jove,
It was the sad story
How we became
Lonely two-legged creatures,
It's the story of
The origin of love.
That's the origin of love.

System Of A Down - Spiders (Arañas II)

2009-08-28T18:02:00.003+02:00

System Of A Down - Spiders

(Arañas II)
Ya no recuerdo cómo son. Pero a veces, a través de los sueños, ellas llegan a mí. No puedo evitar caer en su red, ellas van tejiendo mi derrota. Noche a noche, soy un poco más araña, un poco menos persona. Cada noche, dejo que ellas vengan a deborarme, para ser parte de su mundo. Pero cuando despierto, no logro recordarlas. Sé que me esperan en las sombras, y que un día me las encontraré para siempre. Vivo sumergida en la tiniebla de una pesadilla, pero quiero más. Cada vez quiero más. Es una adicción. Sólo puedo recordad su canción. Ellas, me han dejado eso. Y el hombre de las arañas en el pelo me canta con su voz rasgada de sueño y veneno. No hay escapatoria,porque ya no quiero escapar. Ahora sé que entre ellas puedo ser libre para toda la eternidad.

No debería ser

2009-08-26T14:58:00.003+02:00

Esta realidad en la que vivimos, que hemos ido fabricando con errores diversos, da como resultado tristezas tan grandes como la de ayer. Una joven embarazada muere de un disparo en la cabeza.El autor del asesinato es su pareja. No hay denuncias de maltrato y se baraja la posibilidad de que sea un accidente... Todo es un accidente y nada lo es. No sé cómo se puede ir por la vida con armas, se pueden disparar con o sin intención. Lo peor es que mueren personas, y que se genera miedo y dolor. Estoy indignada y triste. La bebé, que en el hospital consiguieron salvar con una cesárea post-mortem, finalmente ha fallecido. Hoy es uno de esos días en los que más valdría no pisar la realidad para no sufrir un profundo abismo de desesperación. No sé que se puede hacer. La realidad es compleja pero algo hay que cambiar. Y ya.

La noticia en rtve.es

Edward Hopper, los halcones y la oscuridad

2009-08-03T18:40:00.004+02:00

Tan muertos como yo es una serie que me encanta. No ha tenido el éxito que se merecía pero para mí es una joya. En un capítulo de la primera temporada sale a relucir el nombre del pintor norteamericano Edward Hopper y su cuadro Nighthawks (1942). Es oscura y evocadora la manera que tiene el artista de plasmar la luz, la ciudad y el silencio. Sobrecogedor talento. Investigaré un poco más y en breve ampliaré el post. No os perdáis una vuelta por la red con la palabra Hopper. Veréis cuadros maravillosos.

Los ojos de Ariana

2009-07-20T21:22:00.006+02:00

"Podéis quemarlo todo, pero la hierba...
la hierba volverá a crecer"

El telediario es un lugar extraño. Entre tantas malas noticias de vez en cuando asoma una pequeña reseña, un guiño, un poquito de luz. Hoy he sido testigo de Los ojos de Ariana una película que trata de las pequeñas grandes heroïcidades. Narra la historia de los cuidadores de la Filmoteca de Afganistan cuando los talibanes pretendían quemar todas las películas, ellos guardaron aquellas hechas por ellos, que mostraban la realidad de su país, su historia, su miseria y su vida. Ellos fueron valientes y alguien reparó en esa historia, un director de cine. Y nos ha regalado esa película. Para que sepamos, para que veamos la verdad. Espero no perderme su estreno en cines. En cines pequeñitos, tipo Verdi, claro está, que esta historia de valor no es de Hollywood ni nada por el estilo. Le seguiremos la pista.Saludos.

Gerda Taro valiente y olvidada...hasta hoy

2009-07-10T19:09:00.005+02:00

Gerda Taro (1910-1937) era una mujer valiente, una fotoreportera, de las primeras. Retrató con su cámara la vida y la muerte durante la Guerra Civil Española. Fue un testimonio válido. Pero con su temprana muerte en acto de servicio, y con la muerte de su familia a manos de los nazis, llegó el olvido. Y el olvido más deliberado hasta 1998, año en el que salió una investigación sobre su vida, su obra y su muerte. He conocido a Gerda Taro,injustamente relegada a la sombra de Robert Capa y al olvido, en un curso sobre la imagen y la fotografía en el MNAC. Y quiero saber más. Porque es de justicia saber de la vida de estas mujeres silenciadas, anónimas a pesar de sus valiosas y vitales contribuciones a la sociedad. Por ellas, por nosotros, por mi misma. Tenemos la obligación de saber. No se merecen el silencio.

He encontrado una web muy interesante con información bastante completa sobre Gerda Taro. Os la recomiendo.

Mi primer haiku

2009-07-08T21:47:00.005+02:00

Mi creatividad está a flote. Me lanzo de cabeza a por los haikus, sin vergüenza y con paciencia he compuesto:

PESADILLA

Uñas partidas
arrancando costras
de sus heridas.

Sí, vale. No es ninguna maravilla. Pero consegí que mis compañeras se sintieran incómodas y agitadas por mis palabras. No está mal, remover como las pesadillas.

Cernuda: el descubrimiento

2009-07-01T20:39:00.004+02:00

Hoy he empezado un curso de poesía en las aulas de secundaria. El profesor es un apasionado de muchos poetas, pero en especial de Cernuda. Y yo he recordado una canción de Sabina. Me ha picado la curiosidad y he buscado el poema. Un poeta que escribe así nunca habitará el olvido. Será para siempre inmortal.

DONDE HABITE EL OLVIDO
Donde habite el olvido,
En los vastos jardines sin aurora;
Donde yo sólo sea
Memoria de una piedra sepultada entre ortigas
Sobre la cual el viento escapa a sus insomnios.
Donde mi nombre deje
Al cuerpo que designa en brazos de los siglos,
Donde el deseo no exista.
En esa gran región donde el amor, ángel terrible,
No esconda como acero
En mi pecho su ala,
Sonriendo lleno de gracia aérea mientras crece el tormento.
Allí donde termine este afán que exige un dueño a imagen suya,
Sometiendo a otra vida su vida,
Sin más horizonte que otros ojos frente a frente.
Donde penas y dichas no sean más que nombres,
Cielo y tierra nativos en torno de un recuerdo;
Donde al fin quede libre sin saberlo yo mismo,
Disuelto en niebla, ausencia,
Ausencia leve como carne de niño.
Allá, allá lejos;
Donde habite el olvido.

Luís Cernuda

Cthulito

2009-06-30T15:50:00.006+02:00

Gracias a Viuda de Brain he descubierto a Cthulito, un entrañable monstruo del averno Lovecraftiano. Su autor acaba de empezar con las tiras cómicas pero promete mucho. Yo ya soy fan.

Raindrops keep falling on my head

2009-06-05T20:58:00.011+02:00

Paseando con Paul

Raindrops keep fallin' on my head
And just like the guy whose feet are too big for his bed
Nothin' seems to fit
Those raindrops are fallin' on my head, they keep fallin'

So I just did me some talkin' to the sun
And I said I didn't like the way he got things done
Sleepin' on the job
Those raindrops are fallin' on my head, they keep fallin'

But there's one thing I know
The blues they send to meet me won't defeat me
It won't be long till happiness steps up to greet me

Raindrops keep fallin' on my head
But that doesn't mean my eyes will soon be turnin' red
Cryin's not for me
'Cause I'm never gonna stop the rain by complainin'
Because I'm free
Nothin's worryin' me

[trumpet]

It won't be long till happiness steps up to greet me

Raindrops keep fallin' on my head
But that doesn't mean my eyes will soon be turnin' red
Cryin's not for me
'Cause I'm never gonna stop the rain by complainin'
Because I'm free
Nothin's worryin' me

Bueno, hay días así. Para qué negarlo...:)

Cosas mínimas

2009-06-03T22:23:00.002+02:00

Una taza roja sobre un mantel azul. La luz de la tarde entra por la ventana. Hay un sofá limpio de piel negra. Y una maceta con una sola flor amarilla. Todo está bien. Se respira paz. La paz que llevan las cosas sencillas dentro. A través de las ilustraciones y la decoración se puede llegar a un lugar así. Blanca Gómez sabe de ello por eso no podéis perderos su blog cosas mínimas. Y si buscáis un poquito más por la red encontráireis otros preciosos trocitos de buen gusto y sencillez. Os animo a seguirle la pista a las cosas mínimas.

Derecho al delirio

2009-05-27T11:34:00.002+02:00

Mi hermana me ha enviado un precioso video-poema. No sé de quién son la voz y las palabras. Pero es verdaderamente hermoso. Juzgad vosotr@s mismo@s. Y si alguien sabe algo, por favor, que me lo diga. :)

No te salves...Pero tú sí, adorado Benedetti!

2009-05-22T23:48:00.002+02:00

Amado Benedetti. La muerte nombrada te ha besado los párpados. La muerte enamorada. Maldita puta, pequeña harpía. Se te ha llevado, viejito lindo. Atrás (por delante) quedan tus poemas de amor, de vida , de lucha. En mi corazón, tu voz sabia y milenaria. Toda tu fuerza. Una vida larga e intensa. Repartiste parte con tus palabras. GRACIAS. Hasta la vista, dulce viejo poeta de mi corazón.

NO TE SALVES

Mario Benedetti

No te quedes inmóvil
al borde del camino
no congeles el júbilo
no quieras con desgana
no te salves ahora
ni nuncano te salves
no te llenes de calma
no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo
no dejes caer los párpados
pesados como juicios
no te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo
pero si pese a todo
no puedes evitarlo
y congelas el júbilo
y quieres con desgana
y te salvas ahora
y te llenas de calma
y reservas del mundo
sólo un rincón tranquilo
y dejas caer los párpados
pesados como juicios
y te secas sin labios
y te duermes sin sueño
y te piensas sin sangre
y te juzgas sin tiempo
y te quedas inmóvil
al borde del camino
y te salvas
entonces
no te quedes conmigo.

Arañas

2009-05-22T23:10:00.003+02:00

Arañas en su pelo.Caen arañas sobre su pecho. Bebo arañas ardiendo. Mis sueños están hechos de sus cabellos. Estoy perdida para siempre en su pelo. Como en la tela de una araña hambrienta. Soy una mosca perdida para siempre en su pelo negro. No tengo miedo. No tengo nada. Sólo este minuto de agonía entre sus fauces implacables. Y ahora sé, sé que formo parte de ella. Que la muerte no puede arrebatarme esto. Su canción. A través de mis manos, su pelo negro, mi deseo ciego. Antes de saber que ella era mía, que era suya, antes de ser deborada, la araña era mía, era yo. Ahora a través de mis manos, de mi cabeza, la araña teje su tela, su amor hambriento me descoloca, me dice que no sabe nada pero que me lo da todo. A través de sus ojos, veo su alma y me siento afortunada. Los sueños están hechos de sus cabellos y de mi deseo. Los sueños son la realidad. No hay más. Es hora de dormir para siempre. Mi amada me llama.

Nublado

2009-05-22T14:45:00.011+02:00

Los ojos rojos.
Los labios cortados.
Me pesan los pies
me tiemblan las manos.
El cielo se cae;
no pude aguantarlo.
Quise retener la risa;
se escapó volando.
El sol se ha escondido;
no puedo encontrarlo.
Los ojos me lloran
muy lento, despacio.
El día se acaba
y lo siento empujando
entrañas arriba,
entrañas abajo.
Hoy soy de piedra de barro;
no puedo dudarlo.
Mañana espero
no esté tan nublado...

Se dejaba llevar

2009-05-14T22:04:00.006+02:00

Azul. La tristeza es una parada de tren que se lleva dentro. Él lleva una guitarra sin cuerdas y mira al suelo. No tiene prisa. No tiene tiempo ya para perder. Se sube el cuello de la chaqueta y pasea por el anden. Piensa y mastica sus ideas con dedicación. Si le pudieras ver los ojos... Te estremecería su tristeza, te llagaría su búsqueda y su laberinto de huesos. Por eso mira al suelo. Porque no quiere que le veas los ojos. Suena una canción y el tren llega. Antonio rasguea su guitarra muda y no hay nada más triste ni más profundo en el mundo. Se aleja su tren y te quedas mirando el vacío. Ya sólo quieres dejarte llevar por su voz.

La silla de Fernando

2009-05-06T23:03:00.004+02:00

Fernando es un viejo gruñón, sabio y deslenguado que me robó hace tiempo el corazón. Su voz firme y poderosa, reseca y hermosa como el tronco de un árbol centenario, habla sin pelos en la lengua de muchas cosas reales, de cotidianas rutinas y mentiras que nos tragamos todos los días. Si puedo me haré con el DVD. Necesito ver el documental entero. Creo que hay algo trascendental y vivo que me pierdo. Para que abrais boca, os paso unos fragmentos en el siguente enlace de la película-documental. Seguro que os entran las prisas por verlo entero. Es un pálpito que tengo.

http://www.canaltcm.com/lasilladefernando/ver/la-silla-la-pelicula

Cenicienta sin perdices

2009-05-04T20:56:00.008+02:00

Una amiga mía, de las de toda la vida, una de las que mejor me conoce, me ha regalado la oportunidad de leer un cuento precioso lleno de significado. Es una joya creada por Nunila López ( escritora) y Myriam Cameros (ilustradora). Una cenicienta que no quería comer perdices, ni cargar con príncipes ni con los malditos zapatitos de cristal. Una auténtica heroina de nuestro tiempo. Un ejemplo. Una bella historia. Gracias Silvia por este regalo. Os animo a tod@s a disfrutar de este cuento. Os lo podéis descargar en el siguiente enlace:

http://www.mujeresenred.net/spip.php?article1700

Y me contáis que tal. :)

Los moradores del metro

2009-05-02T22:39:00.007+02:00

En el metro la gente que me rodea es opaca. Intento leer algo en sus caras pero sólo escucho mi voz interior repitiendo una y otra vez que es muy pronto para estar despierta y rodeada de gente. Puedes sentirte muy sola en el metro a las 8 de la mañana. Miras unos segundos, escapas de tu muro de protección y tu mirada rebota sin piedad en los ojos que te rodean sin verte. Me dejo mecer por el vaivén del vagón, al ritmo de una música privada, hueca, inventada por mí para sobrevivir entre tanta rutina humana. Viajo mucho en metro y conozco algunos secretos. Sé que existe el terror más absoluto. Sólo hay que escuchar el murmullo que agazapado lame los cristales del vagón de metro que me transporta a mi destino. Sé que existe. Pero me hago la despistada y araño algo de sentido a mi libro o a mis pensamientos. Sólo para no escuchar el murmullo que me habla de otras criaturas. Criaturas que nos miran con hambre, que esperan que las oigamos gemir al otro lado del cristal, en las sombras. La gente normal no puede oírlas. Pero somos tantos los que danzamos al límite de la normalidad, somos tantos que vivimos al margen y conseguimos no escucharles.. Sólo los desesperados que miran las vías brillantes y esperan, sin esperanza ya, que el vagón no se detenga cuando ellos den un paso al frente. Sólo ellos que ya han atravesado el límite, quieren oír los lamentos de los otros, para no sentirse solos, para encajar de una vez por todas. Y el tren pasa. Todo acaba. O empieza. Por fin se sienten parte de algo. En los túneles, un coro de aullidos recibe al nuevo morador con cierta alegría. Uno más para lamer los cristales, uno más para alimentar el miedo.

No lo puedo evitar

2009-04-24T14:52:00.003+02:00

Es que me encanta este montaje con la música de Rammnstein. Me fascina.

Rammstein - Engel
Wer zu lebzeit gut auf erden
wird nach dem tod ein engel werden
den blick 'gen himmel fragst du dann
warum man sie nicht sehen kann
Erst wenn die wolken schlafengehn
kann man uns am himmel sehn
wir haben angst und sind allein
gott weiss ich will kein engel sein
Sie leben hinterm horizont
getrennt von uns unendlich weit
sie m¨¹ssen sich an sterne krallen (ganz fest)
damit sie nicht vom himmel fallen
Erst wenn die wolken schlafengehn
kann man uns am himmel sehn
wir haben angst und sind allein
gott weiss ich will kein engel sein

Fly into the moon

2009-04-24T14:40:00.001+02:00

En otras palabras...No sé si es la mejor cantando este tema. Supongo que los fans de Sinatra me morderían. Pero a mi me gusta ella. ¡Qué le vamos a hacer!

Marguerite Duras

2009-04-08T23:21:00.003+02:00

Era una mujer fascinante. Compleja y sentida. Una mujer que amaba la controversia y las verdades como puños. Una mujer valiente.Peligrosa.Un incordio. Lo dio todo y sigue siendo un misterio fascinante. Quiero devorarla para saber más. Inspiradora.

Escribió con la sangre en los dedos, en cada palabra. El amante es una historia de amor absorvente, perpetua, única. Una historia de pieles, de deseo, de almas encontradas. Una historia que te seduce de principio a fin, como esos primeros amores que no se olvidan. Duras lo supo retratar con sus palabras. Tanta belleza abruma. Y merece ser leída una y otra vez.

Poema visual

2009-04-06T18:16:00.004+02:00

El príncipe de las mareas

2009-04-03T22:22:00.005+02:00

Es una hermosa película. Una historia dura y profunda de amor. Una de mis favoritas.Pasen y vean este trocito, y luego más.

Unidos por un hilo delgado y firme

2009-03-27T14:47:00.006+01:00

Yo te digo, amor mío, que estamos unidos por un hilo delgado y tan fino que parece que se quiebra. Pero no. Es un hilo del alma, fuerte y firme como un puente de acero sobre la fatalidad. Un hilo que teje nuestra historia con ternura y paciencia. Y a veces con oscuridad.

Silencio

2009-03-04T14:49:00.007+01:00

Silencio.Cuando muere un gran artista de las palabras con intención. Silencio.Cuando ya no se puede aguantar tantas cosas no dichas. Silencio. Ante la muerte, silencio y que no nos robe nada más.

Pulpitos de amor

2009-02-27T14:51:00.001+01:00

¿¿¿Qué puede vencer al amor??? Nada. Y si tenéis dudas mirad esta divertida animación. Por lo menos os arrancará una sonrisa.

Un poeta perdido en la red

2009-02-18T14:54:00.002+01:00

Hoy he navegado con los ojos cansados. Afortunados ojos que han topado con un poeta dulce y oscuro. He aquí su pequeño poema de palabras precisas:

Preciosa ciudad
para romper el corazón a cada paso,
para esnifar el desaliento
cada dos minutos,
para llorar en cada esquina,
y para desear
no haber nacido
a cada golpe de manecilla.

Ricardo Bornez

Y también he encontrado una web muy interesante. Espero volver a tropezarme con ella.

Las mujeres de Poe

2009-01-27T21:40:00.005+01:00

Fui una de ellas. La más oscura y tímida de todas las flores con espinas de su jardín. Él me amó con la tinta de sus manos una noche sin luna y sin esperanza alguna. Éramos como dos niños noctámbulos en busca del reino junto al cementerio. En las lápidas de nuestro amor no hay nombre ni fecha, sólo un pequeño cuervo dibujado. Yo fui una de ellas, una de sus amadas mujeres. Y ahora, lloro sola, porque sólo puedo tenerlo a través de sus cuentos...
Si queréis saber dónde he encontrado a sus preciosas mujeres haced click en la imagen. Os garantizo material de primera.

Despertar

2009-01-01T20:03:00.006+01:00

El año recién estrenado me promete cosas. Es un precioso niño descarado con alas en los pies. Quiero creerle, pero mi cabeza se resiste. Es mi corazón un niño saltarín que quiere creer, que cree sin más. Y ya sabemos que entre niños todo es entendimiento. Así que lo dejaré jugar con 2009. Mi corazón y el año nuevo jugarán juntos hasta que se duerman...
Gracias Amorao por confiar en mí. Este proyecto es muy importante. ¡Adelante!

Triste

2008-12-26T22:44:00.005+01:00

Hoy estoy triste. Espero poder escribir para sacar la tristeza porque, de no ser así, me emponzoñará la sangre y comenzaré a volverme de yeso.
Un poco de veneno a veces puede salvar...

Sombría

2008-12-11T20:03:00.006+01:00

Yace sombría
en la fría morada.
Descansa la incauta
niña descalza.

¿Quién la busca ya?
Nadie puede encontrarla.
La niña se acurruca
bajo las aguas.

No puedes tocarla.
No puedes verla sangrar
como antes cuando era tuya.
Ahora está cerca y tiene paciencia.

Ella yace y te espera
porque sabe hacerlo,
tiene todo el tiempo del mundo.
Y te quiere tanto...

La libélula

2008-12-05T15:22:00.005+01:00

Me encanta que me cuenten cuentos. Mis oídos está hambientos de historias. Quiero que me lean, que me mezcan con las palabras. Hay un rincón dentro de la radio donde me puedo dar por satisfecha. Os invito a visitarlo. Y a escuchar. ¡Feliz vuelo!

Life

2008-12-04T22:34:00.003+01:00

Una mítica revista que reflejó al mundo y que ya no está ha dado un pequeño regalo a los internautas: seguirán vivas sus fotografías en la red. Google y Life han llegado a un acuerdo y podremos disfrutar de esas insatantáneas de actualidad que ya son historia.

¡A navegar se ha dicho!