Harta
Harta de lamerme las heridas con determinación y cobardía. Harta de los tiempos rancios, de los rancios que se apoderan de la dicha. Harta de los imbéciles que piden que seas flexible, que te adaptes, que te encojas, te encajones en esta mierda de sistema podrido que mata la frescura de los niños. Harta de los niños que se creen imprescindibles, inconmensurables y lo quieren todo, y lo abarcan todo con abrazos codiciosos. Sin dar nada. Nada. Harta del silencio que afila sus tediosas garras de gato malo en mi vientre. Harta del frío. Del hambre de aventuras. De ti. También de mi misma. Harta de mis gatos, mis plantas y las humedades de las paredes. Harta de escribir esta palabra una y otra vez como un mantra rabioso e inútil. HARTA H A R T A Tan harta... tan harta que me doy por vencida, que me río de todo. Qué a la mierda todo. Qué vale. Qué por hoy ya vale. Mañana será otro día para desesperar. Ahora que venga Morfeo y me lleve a su reino dónde no se puede una harta