Bailemos despacio, bajo la luz de esta tristeza

Bailemos despacio bajo la luz de esta tristeza.
Dejemos que nos inunde el pecho todo este dolor.

Es bueno, es dulce, es sublime
sentir las lágrimas brotar de tus ojos
y no retenerlas,
dejar que salgan, que limpien que se lleven el dolor.
Bajo esta luz de tristeza.
Bajo esta dulce mortal belleza,
bailemos juntos, como nunca hemos estado.

Coge mis manos,
siente el latido de mis palmas,
el calor de mis dedos
en esta noche helada.
Los dos seremos libres en este baile,
este último baile antes del amanecer.
¿Qué me importa a mí que ya no estés
si te sigo sintiendo aquí?
Aquí dentro.
Y estás conmigo
en mitad de mi dolor.

Somos los más hermosos bajo las estrellas:
somos libres.
y damos vueltas mientras las lágrimas nos lamen la cara.
Nada es más brillante,
más luminoso,
que el recuerdo de tus ojos mirándome
llenando de luz la oscuridad,
de belleza el bosque quemado
desierto de acero clavado en el costado.

Somos los valientes que bailan
hasta el amanecer
¿Qué importa si no estás,
si realmente no estás?
Tú siempre aquí conmigo
en este baile final
mientras la lluvia brota de mi corazón,
de las palmas de mis manos,
de mi boca sonriente,
de mi pecho que te abraza,
de mis pies que ya no tocan suelo...

Bailemos.
Este es el momento más triste
y más grande.
A lo lejos las últimas estrellas
nos saludarán
y nada tendrá importancia
salvo el peso de tu ligera mirada
y estas lágrimas.

Nada

Es la nada que me oprime los ojos.
Es la nada que me come la cara
y se sienta en mi pecho
y me habla.
La Nada que no me quiere
pero no me deja.
La maldita Nada que me empuja,
que me arrastra
que me tienta.
Me dice : -Nada.
Y es la locura
oír su voz de ultratumba
en mi almohada.
Nada, susurra mi buzón
y mi móvil mudo
y las páginas en blanco
de mis cuentos mutilados.
Nada, me dice mi cuenta bancaria
y cuando miro lo báscula:
Nada, como si no pesara
este vacío que llevo conmigo,
que me llaga.
Nada.
Y no tengo más palabras
para describir esta derrota,
esta cruzada contra el borde
del precipicio
y su mirada.

Porque la Nada es paciente
y aguarda.

El cuervo

Brandon Lee vuela envuelto en su chaqueta de cuero negro. Es el cuervo que vuelve de entre los muertos para vengarse. Venganza y amor. Grandes motores que empujan al ser humano a seguir adelante. Pienso en lo triste que es esta película. Me transmite una melancolía brutal, y más cuando recuerdo que es real, que en cierta forma es más que real, porque Brandon Lee, su protagonista, muere de verdad en una de las escenas. Es trágico. Y extrañamente poético, además Brandon también iba a casarse en breve con el amor de su vida. Las coincidencias son burlas crueles del destino. O de la jodida realidad que viene a recordarnos que no somos nada más que personajes de ficción. Adoro esta película de pesadilla y magia negra, de cuentos de poe, rock y oscuridad. Me electriza su banda sonora y evoca en mí sufridas noches de duermevela. Noches vacías dónde   arrastro por mi mente pequeños fragmentos de cuentos que nunca escribiré. Hoy la he vuelto a ver, me he sumergido en su fría lluvia. He nadado con el cuervo, me he vuelto a enamorar de su tristeza, de su venganza, de su brutal poesía. Y he llorado recordando que el destino nos tiene preparadas sorpresas inauditas. Sorpresas en forma de malvadas casualidades que nos acechan sigilosas mientras nosotros hacemos ver que vivimos nuestras vidas. 

Esta noche sería un buen momento para hacer una velada de palomitas y esta oscura y bella película. Dulces sueños, queridos cuervos.

La Fanzine: ¡Ya está aquí!

Es de las pocas publicaciones que sigo con alegría y determinación. La Fanzine: ¡Ya está aquí!. Os recomiendo perderos en su salvaje y bello mundo, y difundid todo lo que podáis. Porque es un proyecto hermoso y merece ser mimado y sobado hasta los huesos de las palabras que allí se agitan.
Besos de caramelo para tod@s y feliz lectura.

Por cierto, la maravillosa ilustración es de Daniel González, http://viudadebrain.blogspot.com.es/2009/01/galeria-amorao.html

Ella da miedo

Ella da miedo. Es tan hermosa que da miedo. A pesar de los años que lleva muerta provoca aún miedo y fascinación. Sus fotografías son como alucinados ojos abiertos en la oscuridad. Enamora y aterroriza, porque alguien así sondeó en lo profundo y se perdió. Y se encontró a través de las fotografías, de sus preciosas criaturas de belleza epidémica y visceral. Y se perdió... Pero nunca del todo, porque sigue inspirando aún después de muerta, como los grandes. Una de las grandes. Desde lo under y lo ground siempre habrá ojos fascinados que se paseen por su magnifica geografía de símbolos y dolor.

Hace tiempo participé en un maravilloso tributo a Francesca Woodman, ya para siempre en mi corazón. Ahora os dejo de nuevo con mi humilde aportación, un diminuto cuento que explica parte de lo increíble, de lo triste, de lo bello, pero no todo. Siempre es bueno dejar que la gente se quede con ganas de más y que sienta la necesidad de seguir buscando sobre la vida y obra de la Woodman, la fotógrafa surrealista que se fue demasiado pronto.

“Mi vida en este punto es como un sedimento muy viejo en una taza de café y preferiría morir joven dejando varias realizaciones… en vez de ir borrando atropelladamente todas estas cosas delicadas…”.

Francesca Woodman (1958-1981)

El amanecer de Francesca Woodman

 La noche había sido intensa. El humo, denso y azul, aún hacía los contornos de las cosas borrosos. Ella estaba sentada en el suelo, descalza, con un cigarrillo a punto de consumirse entre sus inmóviles dedos. Por todas partes, desorden y algunos vasos llenos de alcohol hasta el borde.  Manchas en el parquet. Una cámara de fotos. Papeles. “¿Qué había sido de los pájaros al amanecer?”. Se preguntaba la joven con el corazón helado. “Ya no se oyen en esta parte de la ciudad, maldita ciudad de plástico y metal”. Ella siente un escalofrío recorrer su entumecido cuerpo, quisiera salir corriendo en busca de esos pájaros perdidos, para traerlos de vuelta a su rincón.

La noche fue una alegre tempestad. La gente había llegado con su ruido de besos largos, y se había ido dejando un poso denso y hermético. El cigarro se consumió en los dedos de Francesca, y ella ni se dio cuenta. Era una hora mala para darse cuenta de las cosas, mucho mejor dejarse llevar por el humo.  Ella, en realidad, no quería estar en otro sitio. No podía imaginarse lejos de su pequeño piso. Aquel era su espacio de creación, dónde intentaba captar la esencia misma de la luz y la verdad de los cuerpos. Francesca suspiró y encendió otro cigarrillo. Ella quería quedarse allí, quizás para siempre.

Tanto frío sintió que al  final se levantó, lentamente, como una vieja con huesos de cristal. Entonces recordó que el amor era una herida abierta de par en par que ya no le pertenecía. Francesca quiso llorar, pero  sus ojos  eran  dos pesados ceniceros preñados de colillas. Su boca pastosa le trajo a la memoria viejos besos borrachos. Nudos de alquitrán sujetaban sus muñecas. Un día fue capaz de captar la luz con sus manos, la belleza de lo irreal. Pero ella ya no sabía cómo continuar con su trabajo. Ya no era capaz de captar la magia de los cuerpos desnudos, ni la verdad de su propio rostro. ¿Qué haría si los pájaros la abandonaban para siempre?

El frío, como si fuera su señor, la había poseído.  “¿A dónde iré, si ya no puedo crear? Mi cabeza es un laberinto  lleno de enredaderas. Trepo por ellas, me subo por las paredes, arranco el papel de flores, me lo como con desdén,  pero no soy capaz de encontrar la luz en esta habitación. Y el frío como un puñal me arrebata las ideas. Una a una. La ventana es como una boca desdentada y sucia que me insulta. Yo antes era…  Francesca Woodman, y creaba bellos universos borrosos y etéreos, como mi propia vida. ¿A dónde han ido? Tengo algo roto aquí dentro, algo pesado que tira de mi hacia abajo. Pero sé que en el fondo no hay nada. La inspiración ha salido volando por la ventana. Volando, lejos de mis manos.”

Ella se mira reflejada en el cristal, y toma una decisión. La que de una vez por todas la hará inmortal e imperecedera.  Como sus fotografías, Francesca se desdibuja para decirnos algo. Sólo hay que escucharla con los ojos bien abiertos. Entonces, de alguna manera comprenderemos porqué Francesca Woodman dejó de ser para habitar en sus fotografías.

Allí, la luz es  clara y los pájaros siempre cantan al amanecer.

 Anaisnit Marzo 2010

Ternuras

La niña le dijo al gato negro que nunca más lo haría. Pero el gato negro no la creyó. Él sabía que la niña era una mentirosa. Pero, ¿qué podía hacer? Ya había matado otras veces por ella, esa no iba a ser la primera ni la última vez.

La niña le acarició el lomo con sumo cuidado, no quería molestar a su amigo. Pero el gato negro no aceptaba ternuras en ese momento. Se estaba preparando para matar. - Te dije que nadie podía saberlo. Gruñó el gato suavemente. - Ya, pero la tonta de Corina dijo que yo mentía. Murmuró la niña poniendo morritos. - Tú siempre mientes, pequeña. Susurro el gato negro muy lentamente. - Ella me gritó, me dijo que no era verdad, que yo no podía hablar contigo. Se rió de mí. Es mala. La odio. La niña frunció mucho el ceño, se puso roja y apretó los puños. - Oh, está bien, no te pongas así. Hablaremos con ella, pero luego tendré que matarla. Ya lo sabes, las cosas son así.- El gato se desperezó y bostezó ruidosamente. -Lo sé, Negrito. Está bien. Vamos a por ella. Pero te prometo que nunca más lo haré. No creo que esté bien matar.- Dijo la niña muy seria. - No, pequeña, no está bien. Pero son las normas, sólo tú puedes  hablar conmigo... Nadie más, y si alguien nos ve queriendo o sin querer debe desaparecer. La niña se encogió de hombros y sonrió. - Eres el mejor, gatito bueno, y te quiero.- Lo sé, pequeña harpía. Lo sé.

Sexy

Sexy es tu boca. Tu boca de labios mullidos, suaves, sugerentes. Sexy es cómo te pasas la mano por el pelo en un gesto descuidado. Sexy es tu olor, tu presencia, incluso cuando estás cansado o triste. Te miro y algo  muy cálido, muy delicado y fuerte a la vez, me corre por las venas. Como la sangre, como el deseo que siento cada vez que te subes las gafas, ésas nuevecitas a las que no te acostumbras. Eres todo sexo para mí, todo volcán, aunque tenga que rascar entre algunas cenizas de lo cotidiano. Eres la mano caliente que se mete entre mis piernas, el sudor perfumado que mana del cuello amado, que aspiro como si esnifara gloria. Me pregunto cuánto puede durar esta maravillosa y sensual sensación que siento cuando me abrazas, cuando traspasas con tu ternura la dureza de lo rutinario. Pero es una pregunta absurda, porque cuando me besas de nuevo, cuando me acaricias la nuca con tus dedos de pianista ruso, yo te amo por encima del poso del tiempo, y nada puede detener el latido de mi sexo, y el presente, como un regalo divino, nos arranca de la certeza de la muerte. Sólo por un segundo somos libres, mi sexy compañero, para gozar de nuestros cuerpos y olvidar todo lo demás. Porque lo demás no importa demasiado cuando nos fundimos en un abrazo de carne y deseo. Eso es lo que siento ahora, mi dulce compañero. Y te lo voy a demostrar. Ven.

Las palabras de Anaís Nin

Me gusta Anaís Nin, su determinación, su dulzura, su profundidad. Me gustan sus cuentos raros y sus poemas. Adoro sus pensamientos y creo que es fascinante, siempre lo será.
Navegando por la red he encontrado una imagen que recoge un precioso pensamiento de Anaís Nin y me ha parecido muy apropiado para los tiempos que corren. Yo tampoco quiero ser ordinaria y sumisa. Voy a buscar lo sublime, porque mi alma no puede conformarse con esto. No puede.

La niña de las naranjas

Aquí tenéis la oportunidad de leer un buen poemario y gratis.
Os recomiendo de todo corazón este libro de poemas. Espero que disfrutéis dándole un buen bocado a estas maravillosas naranjas:

LA NIÑA DE LAS NARANJAS 
 

UNDERGROUND GIRLS 2

Por fin se hace realidad el proyecto Underground Girls 2, de la mano de Vara y todas mis hermanas en lo oscuro y en lo poético. Es un proyecto muy personal, directo, arriesgado y hermoso hasta decir basta. Así lo siento yo, con mucho orgullo y alegría. Aquí os dejo el enlace del prólogo en espera del resultado final, para que lo disfrutéis vosotr@s también, lo compartáis y hagáis crecer este bello sueño de oscuridad, visceras y amor desproporcionado. Va por vosotr@s, y por todas mis hermanas en lo under. Gracias Vara por hacer posibles este proyecto.

El prólogo de Underground Girls 2

La normalidad

Dices que despedazo la alegría
con preguntas inútiles y vacías.
Pero es que estoy triste
y pesa sobre mi toda la vida que no he vivido
todos los hijos que no he tenido
y los libros no escritos ni leidos.
Pesan sobre mi los besos olvidados
y los sueños derramados,
las excusas esgrimidas
y las mentiras.
Todas las mentiras
escuchadas o dichas.

Lastran mi risa
mil y una heridas por cicatrizar.

Dices que mi estado es la melancolía.
Pero yo te digo, amado mío,
que a veces ni yo misma consigo descifrar
el regusto amargo que tiene la felicidad.

Estar bien
a veces está mal.

Así lo siente hoy
mi corazón congelado.
En esta noche
donde la muerte
es un extraño invitado
que ha venido a senterse a nuestra mesa,
a provar nuestros bocados,
a beberse nuestras risas
y a llenar nuestra copa
de vino rancio.

Dices que no sé disfrutar
pero es que esta noche fría
es llaga en carne viva
y me hace recordar.

Y el recuerdo, amado,
es demasiado nítido,
decididamente claro.
Aún duele al tragar.

Pero trago,
y sigo mi vida.
En esa normalidad hay algo malvado.
Nada debería ser ya
normal.
Nada debería seguir después de esto.
Rutina de cosas hechas
como debe ser.
Una sucesion de pequeños engranajes
que hacen que la máquina continue,
y ruede la rueda de las cosas cotidianas.


Hasta que llega tu muerte
y todo se para para ti.  
Se detiene al fin.

Pero para los demás,
no.
Lo normal
puede ser algo
terriblemente injusto
y feroz.

Huecos

Niños huecos con juegos nuevos
atan sus tristezas a las patas de la mesa
mientras beben cocacola y esnifan pereza.
Preciosos niños de diseño.

Pequeños como conejos asustados,
o grandes como puentes porticados.
Vacíos y tétricos niños-objeto,
elegantes y perfectos.

Niños odiosos.
Lamen su vileza en las pantallas
de sus iphones blancos.
Se saben muy preciados.

Sus diminutos corazones
se encogen ante el contacto
de los dedos temblorosos de sus amos.
Intocables niños malvados.

Pero quizás no sean malos.
Sólo es que están cansados,
tienen verdadera hambre
y frío.
Si escuchas atentamente
oirás sus voces
atrapadas en su realidad de plástico.

Resuenan sus voces
suplicando un día de sol descalzo
y lluvia en las mejillas
y cosas sencillas:
el beso y el abrazo;
la manzana y el gato;
la casa con ventana
y el jardín desordenado.
Los deberes de la escuela
y los sábados en casa de la abuela.
Los calcetines de lana.
El bizcocho de canela
y los secretos
que las madres cuentan a sus hijos
antes de la medianoche.

Los huecos,
los vacíos y los desheredados
reclaman substancia
y significado.

Pero a cambio
sólo tienen un regalo
que es una cárcel
y una guillotina.
Una trampa de cariño rebajado.

A cambio de sus gritos olvidados
tienen un colegio de pago,
jeans nuevos y un beso vetado.
Tienen todo lo que nunca
han soñando.

La magnífica y tétrica ilustración es del genial Mark Ryden.

Creer en mí

Hay personas que creen en mí. Eso es maravilloso, algo increíble. Es difícil creer en mi misma, hay algo roto en el lento laberinto de mis sustancias, en la esencia palpable de mis creencias. Algo que me sujeta por dentro, tripas abajo  y que no me deja disfrutar con mis propios frutos. Sin embargo, a veces sucede que alguien me ve de verdad, me hace visible, y no dejo de sorprenderme. Es un chute de alegría para mi corazón descreído. Es hermoso cuando alguien logra atravesar las intrincadas prohibiciones de mi miedo, ese pavor extraño y pringoso que me niega la oportunidad de brillar con luz propia. Una delicia.

Esta noche mi amiga Raquel ha decidido ser valiente y leer en público, en un lugar cálido, encantador, como es el Colmado. Estaba allí sola delante de un micro, temblorosa, decidida, bellísima con su dulce voz de cuenta cuentos. Y qué gran honor, ha leído no uno, sino dos de mis poemas. Los ha elegido con mucha delicadeza de este blog. Mi corazón se ha henchido de orgullo y dulzura ante lo bonito de la escena. Mi amiga ha resplandecido, y me ha hecho sentir muy feliz y agradecida. Por estar allí, con ella, con todos los demás, compartiendo esos minutos, temblando de emoción con la emoción de su voz, de sus gestos.

Ha sido una noche memorable. Gracias, Raquel, por creer en mí y hacerme disfrutar de mis propios poemas, por compartir con nosotros tu magnífica y suave voz.

Mis poemas son tuyos, para que los leas siempre que quieras.

Decir Adiós

Es decir adiós lo que cuesta. Decir adiós y arrancarte los restos del amor de tu corazón desgarrado. La piel no duele tanto cuando se arranca de un tirón. El adiós, cuando amas con todo tu corazón es tan difícil como comprender el misterio del universo, de su creación y fin. Te sientes perdido como un  padre que se deja llevar por su hijo entre los coches. Un padre que no es más que un niño indefenso ante la magnitud de la tragedia. Aunque no sepamos cuál es. Porque las tragedias se viven en solitario, son nuestros particulares infiernos. No hay otra forma de sobrellevarlas si no las compartimos, si nos aferramos al dolor.

Decir Adiós es a veces el acto más puro de voluntad, el más duro. No todos estamos preparados y ni siquiera el amor de un hijo nos podría ayudar a decir la odiada palabra. Mientras tanto, nuestro corazón hace siglos que es un cadáver dentro de un organismo vivo. El corazón muerto, el cáncer. No nos permite ceder.  Aferrarse al silencio, y el adiós no se dice. Y se muere del todo.

Las flores de la melancolía

En mi casa, cada día se plantaban las flores de la melancolía. Unas flores extrañísimas y calientes como buñuelos recién horneados. Había canciones y gritos; besos y tortazos; arañazos y lametones. Juegos y castigos. Normas y descontrol. Carreras alrededor de una mesa para evitar el castigo de la zapatilla en las nalgas. Risas ante el televisor comentando las últimas payasadas del presentador de turno. Una atmósfera sólida, casi irrespirable y en cierta manera hostil a los jóvenes corazones que allí crecían.
Y mucho amor.
Amor desmedido, suculento, reconfortante y demoledor. Yo soy fruto de aquel hermoso hogar. Y la suma de mis pequeñas variaciones genéticas y decisiones, acertadas o no, que me han configurado hasta este punto.

Perdida en el metro

Soñar despierta en el metro es algo habitual en mí. Gracias a Kalho he descubierto un precioso corto de animación de Jacob Wyatt que me ha enamorado. Os dejo con METRO, espero que os dejéis llevar por su belleza, su música y su misterio.
METRO from Jacob Wyatt on Vimeo.

Espinas de alambre

Espinas de alambre
enredadas en su corazón de puño cerrado.
Duele ver el amor oxidado.
Duelo de carne trémula
y palpitante desespero.

Él se ha vuelto de metal
helado y sal
y ya no sabe cuándo
perdió el rumbo
de sus sonrosados labios.

Ella es ahora
una muñeca de trapo
con la cuerda rota
y los ojos
cosidos del revés.

Y ya nada es como ayer.
Nada es como recuerdan:
todo apesta.

Y se besan
con besos de sobremesa.

El amor es una soga
que tira de ellos
hacia el vacío
más amargo.

En ese vacío envenenado
se retuerce su amor derrotado.
Una flor de espinas
de alambre es ya
su único legado.

Salvavidas

Tengo un nudo en la garganta 

con sabor a salvavidas atascado.

Pero esa no es la cuestión,

o no lo es simplemente.

Es otra cosa.

Es el asco que siento

porque nos meten una y otra

y nos quedamos quietos;

y vamos al cine,

y vemos el fútbol,

y todo es una mierda,

Y las horas pasan

machacándonos a golpes de mentiras

toda la esperanza.

Cuando la Esperanza, amigos,

es una puta atroz y deslenguada

que nos escupe su veneno

como lluvia dorada.

Miro las noticias,

son como un panegírico

a todo este mundo gastado

y en cierta forma me siento liberada.

Ahora nosotros,

los privilegiados,

somos los nuevos esclavos.

Nos lo merecemos.

Pero si caemos...

que todos caigamos.

Los banqueros primero,

los políticos de la mano,

y todos los putos burócratas.

Y los que se quedan mirando.

Caigamos todos en el barro.

Ahora no puedo dormir

con este sabor a fracaso

y a desierto

y a martes encallado,

a venas que se secan,

a ojos alucinados.

Ahora no toca dormir:

insomnio descarado

arráncame los párpados

para que nunca pueda volver a cerrarlos

ante lo que está pasando.

Palabras

Palabras consentidas, sentidas, 
con sentido (sin sentido). 
Palabras como puntas que se clavan. 
Como alaridos que horadan la piel. 
Palabras como tatuajes a punto de estallar. 
Palabras que los dioses no saben pronunciar.
Palabras,
meras palabras de aire que no conoce nadie.
Sólo tú y yo,
y eso es suficiente.

Inspirado en el poema de Ricard Millàs. ;)

A bocajarro

Los días de crisis me afectan más de lo necesario. Intento centrarme, sin éxito, en la búsqueda de empleo, de sentido, pero me mareo a mi misma en un eterno ir y venir por los bordes de la nada. Me ha dado por leer otra vez, todas las obras de horror de Stephen King, las buenas, las malas, todas las que puedo.
Incluso leo poesía. Devoro historias como una buena bulímica de las palabras. Quiero escribir algo de terror y poesía, algo sublime. Pero no sé por donde empezar. Qué camino seguir...
Las cosas no deberían ser así, ahora que tengo 33 años, las cosas deberían ser de otra manera. Quizás con hijos, pero seguro con un trabajo estable. Mira por dónde, ha dado la casualidad, o no, que he caído de bruces en esta época de caos y de guerras económicas y mundiales encubiertas, y no hay espacio para los jóvenes. No hay sitio para las cosas buenas. Sólo malas noticias, cuestiones sin resolver, miedos compartidos, políticos apocalípticos y villanos ricos. Esto no es para mí, y me salpica toda esta mierda y estoy hasta el cuello. Ni siquiera el abrazo amoroso y seguro del hombre que comparte conmigo esta vida, me puede ayudar. Porque no es suficiente con que te quieran tal como eres. Eso no es suficiente para una mujer laberíntica como yo. Ahora tendría que gritar muy alto, algo, algo que me sacara de este ombligo cósmico de conmiseración y desidia. Esperando que el mundo se acabe, me mezco confusa a la espera de que ese algo bestial me arranque de mis lamentaciones y me empuje a la acción. ¡Yo, una mujer de acción! Y no la niña temblorosa que se enrosca sobre el dolor y piensa que con los besos y los versos, quizás, se mate a polvos esta vida de crisis y decepción...

Puede que la única solución sea escribir a bocajarro.

Y esperar un milagro.

La sonrisa del pájaro cautivo

Hay un precioso pájaro de ojos tristes en una jaula de cristal de roca.
Es un pájaro de cuento, con las alas rotas.
Un día quiso escapar de su hermosa prisión.
Picó la mano que le daba de comer, con toda sus fuerzas.
La mano se apartó con sangre y sorpresa y él encontró un hueco por el que escurrir su pequeño cuerpo. El pequeño animal vio la vía libre, la oportunidad soñada. ¡Ah, los cielos azules!¡Ah, los campos de trigo!
Y agitó sus alas doradas, con todo su corazón.
Suspendido en el aire, tuvo su segundo de gloria. Pero la mano que le daba de comer le agarró al vuelo. Luego vino el dolor lacerante como una explosión.  El pequeño pájaro perdió la luz y unas sombras espesas le nublaron la cabeza. Sus alas. Las que sustentaban su sueño, ya no servirían para escapar.

Ahora la mano que lo alimenta es más cuidadosa. Le dosifica su amor con delicada crueldad. Ama al hermoso pajarillo pero no perdona su osadía. Y le recuerda cada día que ahora él tiene las alas partidas. Le recuerda que él es de ella. Suyo. Para siempre.

El pájaro ya no canta. Sólo espera que el tiempo haga su trabajo, que venga la muerte a levanterle el vuelo hasta el mismo cielo. O que ella vuelva a confiar. En el fondo de sus ojos, el pájaro decorativo tiene un brillo rebelde. De vez en cuando, aún recuerda el sabor de la sangre de su mano. Y sonríe, cómo sólo los pájaros sombríos lo saben hacer.

Jimmy Liao y su noche estrellada

Hoy he descubierto un libro maravilloso, la noche estrellada,  y a un artista como Jimmy Liao, imaginativo, poético e inspirador. Me ha enamorado su manera bella y misteriosa de dibujar, de contarnos historias. Me dan ganas de perderme dentro de cada una de sus preciosas ilustraciones. Os dejo el enlace de un blog muy interesante que explica quien es Jimmy Liao y nos deja ver un maravilloso corto de animación sobre el cuento a fish with a smile. Espero que lo disfrutéis tanto como yo. Un abrazo.

Francesca Woodman Poetic Project

José Manuel Vara es un creador tenaz que aglutina creatividades diversas, en proyectos concretos y fabulosos como el de Francesca Woodman Poetic Project. Nos presentó a la casi desconocida y malograda fotógrafa americana, que retrataba la belleza oscura del mundo, de su propio cuerpo. Nos la presentó desnuda y profunda, con todo el poder de sus imágenes. Y nos invitó a participar en un hermoso proyecto dónde cada creador, mediante palabras propias retrataba sus vivencias de la Woodman. Cada uno de nosotros, los que hemos tenido el placer de participar, hemos aportado versos, pensamientos, cuentos... que dan un enfoque personal, dinámico, único de la magnífica fotógrafa de lo oscuro. Francesca Woodman cobra vida a través de sus fotos y se hace presente a través de las palabras de todos nosotros. Gracias Vara, por darnos esta magnífica oportunidad. Juntos, a través de este proyecto, hemos hecho presente la vida y obra de Woodman, tal y cómo ella se merece.

Aquí os dejo el enlace dónde podéis ver el Francesca Woodman Poetic Project:
http://issuu.com/franwoodpoeproject/docs/francesca_woodman_poetic_project

La llaga

Laceras mi sangre,
patrullas mi cuello,
me rompes los bordes
me llenas de miedo.
Me haces tan frágil;
 escarcha en mi pelo.
Te deshaces,
me llenas de tedio.
Te siento clavada
como una isla de hielo.
Yo soy ardiente, de una ciudad de fuego y sueños.
Tú eres veneno.
Laceras mi tiempo.
Es esta llaga un desierto.
Y no te quiero en mi desierto, ni en mi llaga, ni en mi tiempo.
Pies de cemento.
Me quedo quieta como un mueble viejo.
No hago nada.
Te veo sonreírme con confianza.
Te mataría con mis propias manos...
¡Oh, maldita cobardía!
No decir lo que pienso y perderme
en un lento proceso de negación.
Y NO NO NO NO!
Siempre no...
Es una tortura.
Desearía estar desnuda con los brazos abiertos
sonriendo al sol,
sin miedo.
Sin tiempo para el error.

Desearía ser yo para siempre.
Y decirte adiós con los dientes.
Una sonrisa apretada mientras
acabo contigo.
Y me libero.

Para no olvidar

Para no olvidar,
para que el olvido no me llene de polvo los ojos.
Para que no venga la muerte a empañar mis recuerdos.
Escribo con los dedos temblorosos y el alma decidida.

Para no olvidar su voz atronadora como un león en una cueva.
Mi sangre se revela palmo a palmo contra la muerte que ha venido a recordarme la fugacidad de todo.
En su sillón, el ancestral guerrero, emprendió el vuelo. Justo cuando aún era él.
Y ha dejado su presencia. Por todas partes. En todos nosotros. Sus frutos.

Para no olvidarte, abuelo, recojo cada palabra que me aferra a tu recuerdo. Cada pensamiento de ti, como un tesoro. Dibujaremos entre todos el árduo entramado de tu vida, de tu dura existencia, tus logros, tus defectos y virtudes que se elevan por encima de todo, de cada momento vivido contigo. En todos nosotros, pedacito de inmortalidad, te seguiremos contando entre nosotros.

Siempre, hasta el fin de nuestra estirpe.

El sueño de un hombre que trabaja

El sueño de un hombre que trabaja es dulce y amargo como los besos que se dan los amantes al atardecer. Este no es un mundo perfecto. Hay hombres dulces que mueren todos los días porque nadie entiende sus amores. Hay mujeres que cada día mueren porque nadie sabe que ellas se mueren por besar en la boca a sus mujeres. Es un mundo extraño, éste que habitamos, dónde jóvenes que apenas empiezan a vivir ya sucumben por el peso de la sociedad y sus limitaciones. Es el caso de Eric James Borges, que pronto se ha ido con su genialidad y su sensiblidad, dejando a este pobre y loco mundo un poco más pobre, más loco, más sucio. Aquí os dejo con el corto que hizo y la canción que es la banda sonora. Y hoy también será la mía, para que nunca más el sueño de un hombre o de una mujer que ama se vea interrumpido por las tormentas de la homofobia, el racismo, el odio y la maldad. Espero que esto sirva de algo, que eleve de alguna manera su canción por encima del ruido, para que nunca más sean criaturas invisibles. Nunca más.



Y la canción:

The Sleep of a Laboring Man

album and band name

from Giants

Insomne

Insomne.
Horas muertas.
Como mi ánimo.
Lápida sucia sobre los restos del naufragio.
Malos tiempos.
Tiempos raros,
dónde la esperanza es
un espejismo pálido.
Tengo la sangre en coágulo.
Y el aliento envenenado.
En círculos
la creatividad se muerde el rabo.
En espirales
mi cerebro desterrado
se revuelca convincente
por los lodos derramados.

¡La poesía!:
No me ha salvado
de esta enfermedad del mundo
apático.
¡Hipócritas!
¡Comprad más alto!
Que yo sigo a lo mío
con el sufrimiento atrapado
en este corazón de carne
palpitando,
por mis raíces que se secan
que se están secando
en los pasillos tenebrosos
de un hospital mutilado.

Miro mis manos y callo.
No hay espacio
para la alegría.
Es hora de recoger
el cansancio.

Mañana será otro día.

Interferencias

Algo interfiere en mi poesía. Algo sucio y rutinario se aferrra a mis manos sin manos, a mi boca sin lengua, a mis ojos velados. Algo impreciso comprime la espina dorsal de mi memoria, la oscurece con membranas de acero y ceniza. Muerde mi inspiración como una alimaña herida. Desgarra y quema cada una de mis trémulas palabras sin salida. Pero yo quiero elevar un palacio a esas fluctuaciones asesinas, porque yo quiero crear en mitad de la pus de mi herida, en el punto álgido del dolor que fulmina, un hermoso canto a la vida.

Porque crear también es eso: hacer poesía cuando no hay espacio para ella. Elevar un altar a la expresión aunque la oscuridad no nos deje ver ni la tinta ni el papel. Eso es la poesía.

Pasillos

Largos pasillos con pelusas y decisiones aplazadas. Mientras llueva tras los cristales mugrientos yo no tengo que hacer nada. Nada. Es ese tedio delicado que me envuelve la única mortaja que asumo. Todo lo demás es oscuridad. Me aferro a mis telarañas con muda complacencia. Todo lo demás es vacío y vértigo. Con la punta de la lengua entre los dientes y una lágrima de rimel en la comisura de los labios, acepto mi derrota y miro el reloj. El mañana es algo tan inevitable que duele. Me acurruco en el ahora, cierro los ojos y espero, espero que sea eterno este minuto. Pero la alarma programada me sacude de mi modorra. Está anocheciendo y la lluvia sigue lamiendo los cristales con contundente frenesí. Es hora de programar mis pasos hacia el sueño, proyectándome hacia adelante. Impasible el reloj da una hora razonable y yo sigo quieta, sujetando con la mano la áspera cortina. Y así me quedo mientras anoche.

La vida en un día

Internet está lleno de sorpresas, de bellas muestras de creatividad y magia. Life in a day es un proyecto maravilloso que recoge la chispa de la vida a través de los vídeos de personas anónimas. Personas con cara y ojos, con sentimientos y palabras que viven la vida como pueden, como saben, que la viven con toda el alma. Este proyecto cinematográfico es histórico, porque une en una sola película la esencia misma de los seres humanos, las visiones del mundo, lo milagroso de estar aquí y ahora. Un día cualquiera. Un día en la vida del mundo, de mi mundo, de nuestro mundo. Disfrutad de este regalo, es gratis, hay que difundirlo, como las buenas noticias, como el amor. Espero que os guste y os haga sentir un poco más afortunados por estar aquí.
La vida en un día

La canción del ahora

Vértigo.
El ahora.
Oscuras telarañas
trepando por mi cuello.
Lágrimas de escarcha
cortando la piel del labio
superior.

Mareo.
El presente
murmurado con las heridas abiertas
como puertas de iglesia.
¡Presente!
Grito como una oración pagana
a la calle vacía y demente.

Desvanecimiento.
y el presente parece
la mota de polvo
en las alas de la polilla
a punto de arder.

Hay una ausencia sencilla
en este día a día
que no me deja crecer.

Y le pido al Presente
que me lleve en sus brazos
y me haga volver.

La raíz

Una cortina puede ser un muro
cuando separa dos camas de hospital.

Dos camas frías
con cuerpos calientes que miran
paredes desconchadas.

Silbidos zumban,
luces brillantes.
enfermeras corren.
médicos invisibles.

Mi abuela es de pergamino
y sonríe con dos
dientecillos de conejo.
Ella duerme en la cama
del otro lado de la cortina.

Ella es mi raíz.

Una pequeña y gruesa
raíz torcida, ancestral,
a la que nos aferramos
queramos o no,
como a la soga del ahorcado.

Yo y mis hermanas
somos los frutos.

Frutas de sangre rica
y abundante.
Llenas de matices y sombras
por los surcos de la vida.

Pero mi abuela,
flor de hospital
de pétalos eléctricos,
tiene los ojos de niña mala
que sabe cuentos largos
y enrevesados.
como su vida.

Cuando la miro
veo el círculo mágico
en el que estamos metidas
mis hermanas, mi madre,
mi abuela.
Un círculo casi perfecto,
casi cerrado del todo.

Somos lo que somos
nadie elige su raíz.

Hoy correré la cortina
para que entre el sol
en esta puta habitación
de hospital.
Porque mi abuela
se merece un poco de luz.

Y nosotras completar el círculo.

Amy Winehouse

Mi preciosa niña oscura, la de la voz de terciopelo negro. La muñeca con las venas de cristal translúcido. La prisionera que nunca quiso escapar y fue libre. Cantabas con la voz rota y la vida rota. Antes de empezar ya has acabado, cuando tu recuerdo se ha hecho inmortal. Somos desgraciados con tu pérdida, en tu despedida por la puerta de atrás. Te lloro con un nudo en las tripas, mi delgada niña de humo. Nada te agarró a esta vida, el juego se acabó en mitad de la partida. Me quedan el "Back to black" y el "Frank" agazapados en mi memoria, como un veneno bueno, un vino delicado. Nadie se inventó como tú, nadie podrá igualarte, mi difícil muchacha de la infinita voz. Ahora que escribo estas trémulas palabras, que ya hace días que no estás, ahora que ya no me quedan lágrimas, es cuando más te echo a faltar. Adiós mi sublime niña, la de la voz de azúcar. La mujer solitaria que se fue deprisa sin cerrar la puerta. Ahora encenderé el equipo de música y te haré un homenaje sencillo, escucharé tu voz con los ojos cerrados. Así es más fácil el engaño, porque cuando los abra, todo seguirá rodando, ya sin ti, para siempre, hasta la próxima historia triste. Ésa que cuentan bajito todos los artistas malditos.

Extraños en un tren

Patricia Highsmith, con su voz ronca de fumadora y su mano hábil, me contó un cuento una vez. Una historia macabra y delicada, como volutas de humo azul. Yo era pequeña y sensata y le dije que no me contara cosas de miedo, que después tenía malos sueños. Pero ella me miró muy seria y me dijo que sus historias eran diferentes y tenía que escucharlas. Así que la escuché en silencio y poco a poco me fui cubriendo con las palabras grises y pulidas, cuchillas limpias que cortaban ràpidas el aire, finamente, dejando escapar delgadísimas gotas de sangre. Los extraños que viajan juntos comparten sin saberlo parte de sus vidas con posibles asesinos. Y en el fondo, todos podemos ser unos asesinos. Así que el cuento cuadraba y mis pesadillas fueron deliciosas y muy claras. Ahora, cuando viajo en el tren, me traigo muchos libros para no tener que compartir palabras con extraños. Por si acaso. Nunca se sabe.

Podcast RNE Extraños en un tren

El pájaro muerto

El pájaro muerto tiene la pata tiesa, estirada, cómo queriendo agarrar la libertad.
El pájaro seco se ha quedado con los ojos abiertos, planos, añorando el cielo azul.
Yo lo guardaba en mi caja, a salvo de gatos con fauces sucias.
Yo le curé las alas partidas y le di pan.
En mi absurdidad, le puse un nombre estúpido y divertido.
Jugué a creerme su dueña, su salvadora.
Pero el pájaro nunca se lo creyó, ni se sintió a salvo.
Era un polluelo, sólo quería volar, y mi preciosa cárcel de plástico y pan fue lo último que vieron sus brillantes ojos.
Ojos secos lejos del canto de sus hermanos.
Yo quería salvarle, pero sólo prolongué su agonía de pájaro prisionero.

La próxima vez que la malvada gata me traiga un pájaro vivo o muerto, barreré con los ojos cerrados. Y nunca más me creeré hada madrina, ni Doctora Queen ni siquiera amante de los animales. Porque al fin y al cabo, lo que me movía era el miedo a la muerte, era el creerme poseedora del destino de un pobre pájaro que quizás hubiera muerto más feliz en las fauces de mi felina amiga que en su preciosa cárcel de plástico y comodidad.

Destino

Escupe puñales ácidos.
La consigna es volverse pájaro
y volar a ras del suelo
casi a través de los huesos
de un jardín incendiado.


Escupe lenguas de veneno
sobre mi cabeza perforada.
Hazme deudora de lo incierto
de tu venganza.


Traga saliva y llora.
Ella es esfinge de nada.
Nunca serás otra persona:
tu soledad es tu morada.

Lluvia ácida

Lluvia. Lágrimas calientes. Ácido puro en mis ojos. Pasan cosas, tantas cosas que me saturan. La lluvia ácida de estos tiempos que me corroe, que a todos nos come la pátina de durícia, la pura indiferencia.

Yo he visto jóvenes sentados en una plaza con flores en las manos. He visto seres oscuros cayendo como halcones sobre sus cabezas. He visto personas de todas las edades cantando juntas por un mundo más justo para todos. He golpeado con furia mis manos, gritando al cielo, porque esto clama al cielo y a todas las conciencias. Lo que está pasando nos remueve por dentro, nos va a cambiar para siempre. 

La lluvia de hoy limpia las plazas, donde se sigue luchando pacíficamente por una sociedad más justa y equilibrada. Siguen allí mis amigos del alma, las voces puras de protesta, de dignidad. Porque los Indignados tienen tanta dignidad que rezuma por sus ojos, sus bocas, sus pieles. Tanta energía que pueden convocar al mundo entero, porque ya no nos podemos quedar quietos.

Mientras tanto, yo sigo aquí, temblando bajo la lluvia ácida, sitiendo mi vida un poco a la deriva, un poco perdida. Porque estoy con ellos pero sigo con lo mismo de siempre. Lágrimas calientes, manos quietas. 

Me pregunto a dónde nos llevará este camino largo, tortuoso y esperanzador que hemos emprendido. Entonces, me olvido un poco de mi misma, de mis pequeñas miserias, y presto oídos, ojos, corazón a todo lo que se está moviendo en mi país. Porque en tiempos oscuros necesitamos gente valiente y decidida. En eso estamos, a pesar de la lluvia y de todas las tormentas que nos esperan.

Be happy!

En consonancia con la entrada anterior, aquí os dejo con un corto precioso para ser felices y no dejarnos llevar por el pesimismo. ¡Gracias Lidia, por este bello vídeo! Un abrazo muy fuerte. ^__^

A veces, lo conseguimos

Cuando todo va en nuestra contra, y las cosas parecen oscuras espinas arañándonos la suerte, entonces, de repente, sucede algo, un hecho pequeño y milagroso que nos dice que lo hemos conseguido. Y así es. Hoy, esta noche no me quiero dejar llevar por la tristeza o el pesimismo. No voy a permitir que el incierto futuro amargue mi lento presente. Por eso necesito canciones como la del grupo Manel "Captatio Benevolentiae", porque es un canto a la vida que da otra oportunidad, justo cuando ya pensabas que no íbas a salir bienparada... Está en catalán y es maravillosa. Os dejo la letra y el enlace para que la disfrutéis. Un abrazo.

Provem d'encaixar en escenes boniques,
amb porcs de diumenge farcits de gavines,
en grans sobretaules on els avis canten,
en nits bora el foc abraçats a una manta.
Es tracta de ser els simpàtics del barri,
els que ballen i ballen fins que els músics parin,
irrompre arrogants lluint les millors gales,
en discos amb dones amb feines estables.

I a vegades ens en sortim,
i a vegades ens en sortim.
I a vegades una tonteria de sobte ens indica que ens en sortim.
I a vegades una carambola de sobte ens demostra que ens en sortim.

Busquem quedar bé en el retaule magnífic,
dels que van pel món amb posat monolític
i afronten la vida mirant-la a la cara
i un dia contents compren flors a sa mara.
Intentem trampejar per ser persones dignes.
El pare modèlic que volen les filles,
el de la veu greu, el de la mà forta,
que paga un vermut i que arregla una porta.
I després tancar els ulls i sentir el món en calma,
hi ha dos ocellets fent piu-piu dalt d’un arbre.
Ben enllestit un gran epitafi
que arranqui somriures a tots els que passin.

I a vegades ens en sortim,
i a vegades ens en sortim.
I a vegades una tonteria de sobte ens indica que ens en sortim.
I a vegades una carambola de sobte ens demostra que ens en sortim.

I a vegades ens en sortim,
i a vegades ens en sortim.
I a vegades una tonteria de sobte ens indica que ens en sortim.
I a vegades se’ns baixa la verge i de sobte ens revela que ens en sortim.
I a vegades contra tot pronòstic una gran bestiesa
capgira la traca i amb lògic tot fent evident que per un moment
ens en sortim.

Dolor de garganta

A veces, el dolor físico, te hace sentir muy sola, como alejada del mundo. He encontrado un dibujo que de alguna manera expresa mi estado. A veces sólo me calma escribir un poco y dejarme llevar por las palabras. Esa es mi medicina. Espero que funcione.

La vida misma

Es hora de recogerlo todo con las manos manchadas de algo pegajoso e infantil. Es hora de volverse opaca y mirar hacia adentro, en busca de posibles salidas al laberinto. El reloj, con su danza perezosa, ha empujado los minutos de una forma ordenada y cruel. Ya es la hora de irse y no puedo moverme. Me siento despacio en el suelo, junto al bonito rincón de los cuentos de hadas. De mis ojos hartos de tanta luz, caen dos lágrimas delgadas y sucias. Espero a que todo el mundo se haya ido. Dentro, ahí escondida, se está un poco mejor. Bailan en mi mente canciones de niños y dragones. Estoy esperando que deje de sonar la música para recuperar parte de la cordura. Pero ¿para qué? El mundo, así, es menos mundo, más bruma y sueño, mucho más hermoso. De repente, me siento intranquila: algo malo y definitivo va a suceder. Lo noto en la boca del estómago, un relámpago contundente de contornos definidos por el ansia. La puerta se abre pero no entra nadie. Sólo una ráfaga de viento que desordena los dibujos de las paredes. Entonces me llaman al móvil. Alguien me grita cosas que cambian mi vida para siempre, cosas que no significan nada en particular, pero que por si solas son capaces de derrumbar castillos. Son los pequeños signos  de la catástrofe, y mi cerebro se niega a creer en ellos del todo. Me levanto del suelo como propulsada por un resorte y agito las manos como si eso sirviera de algo. La vida ha decidido por mí y yo tiemblo. Estoy perdida en la pura realidad, que de golpe me ha asaltado, en mitad de mi pequeño descanso, cuando yo sólo fantaseaba con salir de preciosos laberintos inventados. Ahora no hay pátina azul de melancolía que inunde mis pupilas, únicamente pura adrenalina y destino en plena vena.  Porque así son las cosas en la vida misma. Y así os lo he contado hoy.

Caníbal

Me devoran
las horas que paso
masticando significados
soñando ser devorada
por hordas de gusanos.
¿Cuánto aguantaré
este pulso callado?
Los mordiscos en el alma
escuecen tanto…
Sólo seré un caníbal más
En este carnaval
Descarnado
Sólo un zombie más
Que come y es devorado.

Esperanza

La mano en el pecho.

Los ojos cerrados.

El tiempo de cera de la vela derretida.

Las cosas de los cajones desorbitados.

El pequeño libro gastado.

Es hora de levantarse, algo reclama mi presencia.

Pero es la soledad una arruga profunda y seca.

Sola, con gente alrededor.

Sola, con gatos en mi regazo.
Sola, pero levantando un pie y el otro.

Es hora de hacer las cosas.

Las plantas piden agua.

Los gatos, atún.

La gente que me rodea pide que les rece.

Y mi cuerpo reclama otra oportunidad.

Entonces me miro en el espejo del pasillo.

Un zumbido azul en el fondo de mis ojos.

Me acuerdo de sus ojos en los míos,
ojos lentos de siesta en la playa.

Y sonrío, me sonrojo como una muchacha.

Un calor impreciso me nace en las entrañas.

Aún no llega el invierno.

Saldré a pasear hasta que la luna salga.

Los gatos ya comerán luego,

cuando vengan todas las sombras
a arrancarme la esperanza.

Entonces volveré y haré las cosas precisas.
Ahora es tiempo de salir a despeinarme
cogiedo mariposas de bruma,
mojándome las manos con la lluvia.

Es tiempo de dejar un hueco
a la esperanza que palpita.

Es tiempo de no rendirme
ante la muerte que vigila.

No amo a Henry Lee

He descubierto una balada asesina que me ha enamorado. Una canción de amor y muerte interpretada con las entrañas. La letra, la música, la sentida interpretación.Todo ello forma un poema oscuro como la sangre que mana de una vena. Su melodía se ha quedado prendida de mis neurona, pobres ingenuas, intoxicadas de tanto amor caníval y extraño.
Pero por desgracia no creo que Henry Lee se la mereciera. Quiero pensar que está dedicada a otra persona, un loco muy triste y solitario, que no hizo mal a nadie, sólo a sí mismo. Es lo que yo quiero creer, para salvar esta canción en mi corazón. Arrancarla para siempre de las manos ensangrentadas de un asesino en serie que jamás mereció el honor de tanta belleza.

Christiane F.

Me duele el trailer de Christiane F. No sé si podría con esta peli. Pequeños ángeles de polvo marrón. Jodidos ángeles sucios de diminutos besos con llagas. Delicadas vidas tiradas por el retrete. Es obsceno y terrorífico, da miedo. Porque es real y duele. Las imágenes se instalan en la retina; su veneno pulula por mi sangre. Te dan ganas de abrazarla, a la chica que se pincha, a la yonki de venas abultadas. Ganas de besar sus párpados cerrados y decirle que se duerma, que no tenga miedo. Le contaría un cuento. Oh, sí, mentiría a esa pequeña idiota que se mata, que se escapa de la vida de una forma tan absurda. Y lloraría sobre su delgada cabeza, para intentar lavar con mis lágrimas todo su dolor. Pero no puedo. No creo que vea la película. Sólo he podido escribir esto, sin saber muy bien a quién le escribo. Con el corazón extrañamente compungido por una niña desconocida, cualquier joven, que descalza se muere con una aguja colgada del brazo, en un retrete razonablemente limpio e impersonal. Una vieja historia.

You are my sister

Esta es una hermosa canción. Me pone triste de una manera tan dulce que casi le doy las gracias. Es una caricia que apenas corta las venas, que libera las penas. Dan ganas de abrazar hermanas, amigos del alma, compañeros de viaje. Dan ganas de decirlo todo, de soltar el torrente roto de nuestra sangre roja, de llorar hasta la última de las sonrisas que se llevó el tiempo, los recuerdos que nos devuelven la cordura. Estos tiempos precipitados, oscuros, años de insomnio y crímenes impunes, no son tiempos para el amor. Y a pesar de eso, hermanas mías, siempre nos tendremos. El amor si que cura, salva, y es mejor que todo el dolor pasado. Así que no os aferréis a ese agujero negro que hay en la pared de vuestro cuarto, no abráis las ventanas al aire glacial. Porque yo estaré con vosotras, con los brazos abiertos como ramas de carne y hueso. Os tengo en mi corazón, siempre. Ahora os dejo con la canción como una oración pagana, bella y tangible, como el abrazo que os envío.