Destino (Vídeo)


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Hormigas

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Ellas fueron juntas al cementerio. Todas las hormigas del pueblo visitaron la tumba reciente. Las había por miles, como una lengua negra de petróleo recorriendo las calles.  Poco a poco las hormigas se habían apoderado de aquel rincón de olvido y no había forma de hacerlas desaparecer. El vigilante del cementerio estaba desesperado. Hacía poco que había sido contratado y no se podía permitir semejante desorden en su cementerio. Desde el mismo día que enterraron a aquella mujer, ellas lo poblaron todo. El vigilante hizo sus averiguaciones. La difunta era una solitaria anciana de largos cabellos que no se relacionaba con mucha gente. La mujer vivió toda su vida en una casa oscura, con las ventanas tapiadas y un despeinado jardín lleno de enredaderas. Nadie había venido a su entierro. Bueno, sí. Las malditas hormigas.  El periódico local se hizo eco del misterioso suceso pero a penas se logró averiguar nada más. De noche, sus cuerpos menudos producían un curioso efecto óptic...
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La pecera

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(Fragmento I) Mis padres son hermosos. Muy hermosos y falibles. Viven sus vidas extrañas y preciosas. Sus burbujas de aire casi azul. En su casa, que ya no es la mía, viven mi padre y mi madre encerrados con una sonrisa pintada en los labios. Se pelean mis padres, con amor, con mucha ternura. Se escupen mis padres, con delicadeza, casi con un toque de dulce ironía. Mi madre entra en perfectas espirales concéntricas y no sale jamás. Mi padre, silencioso, la ama tanto que nunca moverá un dedo por sacarla de allí. Y así año tras año, mis padres tejen su red de besos y fracasos. Y nosotras, sus hijas, miramos. Ya no podemos intervenir. Es cómo mirar una pecera llena de hermosos peces tropicales y saber que el agua está muy caliente, ardiente como lava, y que es mejor no meter la mano, porque pueden ser pirañas esperando nuevos manjares. Mis padres se devoran. Es una curiosa forma de amar. Cada día los amo más y sé que no puedo intervenir en esa pecera. Por eso, a veces, siento una triste...
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Dreams

Sueñas que él lame tus heridas con tanta dedicación que nunca más necesitas de los afilados bordes de las palabras. Sólo la bruma de ese recuerdo, que es mentira y un poco maldad, consigue hacer crecer sobre tus cicatrices precisas enredaderas obsesivas y crueles, pero ¡tan bellas! que te colman de alegría por el simple hecho de enredarse en ti. Es especialmente hermosa esa rendición, esa sumisión definitiva que te brinda tu amante inaudito en los asombrosos páramos del sueño. El lejano, el soñado, el impostor. Esa impostura y el deseo, en el fondo son de lo más placentero, tan de verdad a pesar de la fragilidad del mundo en el que han crecido. Allí te sueñas como una auténtica heroína en batalla constante. Tan victoriosa, tan pura. Son las tierras de Morfeo también tus dominios. Ante él eres una diosa, propietaria de todos tus deseos, definitivamente poderosa y audaz. Eres valiente,  valiosa y ansiada. Vuelves, una y otra vez, a ese lugar salvaje y precioso como una adicta irre...
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