Carroñeros

¡Qué me importa a mí el tiempo perdido! Ni las oscuras ojeras ni las manchas en la piel. Qué me importa a mí el olvido, ni la pereza, ni el qué dirán, si no existen más que para atormentar las almas de los que aún esperamos, de las que aún intentamos sobrevivir… ¿Me importa eso? Nada, tal vez. Esta casa es pequeña y llena de trastos. Este oscuro pasatiempo de la autocomplacencia y el hartazgo. Un mal chiste. Una adivinanza fallida. El misterio de la casa de los miedos más feroces. Estamos perdidas, ¿qué más da todo lo demás? Si la sinrazón se apodera de los corazones, nuestro pequeño país no será refugio de los carpinteros, ni de las alondras, ni de las golondrinas. Será nido de urracas y cuervos, y todos, al final, seremos pasto de los gusanos. Pequeños cuerpos blanquecinos que nutrirán con deleite a los carroñeros que ahora campan a sus anchas.


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Ellas fueron juntas al cementerio. Todas las hormigas del pueblo visitaron la tumba reciente. Las había por miles, como una lengua negra de petróleo recorriendo las calles.  Poco a poco las hormigas se habían apoderado de aquel rincón de olvido y no había forma de hacerlas desaparecer. El vigilante del cementerio estaba desesperado. Hacía poco que había sido contratado y no se podía permitir semejante desorden en su cementerio. Desde el mismo día que enterraron a aquella mujer, ellas lo poblaron todo. El vigilante hizo sus averiguaciones. La difunta era una solitaria anciana de largos cabellos que no se relacionaba con mucha gente. La mujer vivió toda su vida en una casa oscura, con las ventanas tapiadas y un despeinado jardín lleno de enredaderas. Nadie había venido a su entierro. Bueno, sí. Las malditas hormigas.  El periódico local se hizo eco del misterioso suceso pero a penas se logró averiguar nada más. De noche, sus cuerpos menudos producían un curioso efecto óptic...
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Jardines digitales

En mitad de este calor infernal estoy buscando jardines digitales donde recuperar el aliento. No-lugares donde poder respirar en estos tiempos de vértigo y relámpagos y tristeza. Espacios de calma donde encontrar un sentido especial que nadie nunca haya nombrado, sólo un sentido pequeño y precioso para una misma, para sobrevivir en mitad del ruido. Espacio de nada, de la nada más genuina y pura. Sin monetizar, sin querer tener sentido, sin ser nada más que por el gusto de ser durante un segundo algo perfectamente impreciso, delicado, pasajero.  Enredaderas de Pensamiento Estoy intentando crear un jardín con mis propios pensamientos y si quiero poder compartir las flores que allí se cultiven. También quiero no hacerlo. No sentirme en deuda con nada ni con nadie. Soltar amarras y navegar, recuperando así la magia y la chispa que yace adormecida en algún rincón polvoriento de mi corazón. Corazón de espinas, residuos radioactivos y una pequeña fuente zen. Espero poder hacerlo pronto.
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El tiempo perdido

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Quiero el tiempo perdido: Canicas de vidrio azul chocando contra los bordes del recuerdo. Ahora quiero estar siempre en otro lugar, con otra gente, con otra yo. Quiero recuperar el tiempo que he perdido  en mitad de la pandemia y del olvido. Quiero el tiempo-canica que guardaba en mis bolsillos de niña. Y volver a la dicha,  a la inconsciencia sentida: el mundo girando y yo dando volteretas en aquel parque de los ochenta con las trenzas enredadas, la falda arremolinada,  haciendo la rueda sin tiempo para las buenas maneras ni la prisa o el llanto. ¡Que el tiempo vuelva a ser mi perro, mi guardián, mi amigo amado! Que sea de nuevo un fragmento de cristal azul   a orillas del mar , una pura maravilla. Un tesoro de lapislázuli ardiente en mis manos de niña asombrada. Quiero dejar el lamento y centrarme en lo preciso de ese azul , redondo y pulido tiempo, sintiendo el latido sentido en mi pecho, como si fuera feliz. Feliz... como sólo se puede ser en los recuerdos.
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